Comienzo a mover suavemente los párpados, los pliegues de las sábanas comienzan a percibir señales de vida, mi languidez nocturna se despereza, el toque de diana suena en el teléfono móvil, toca levantarse, estivar los bártulos, preparar el armamento (superior al del enemigo, pues el mío es del calibre  29” ) y arrancar el convoy.  Como no es un día ordinario, el toque de diana ha sido floreado y retrasado, normalmente el corneta no ve el sol, sino que le sorprende cruzando el patio de armas dirección a su garita, hoy el astro rey le ha calentado la espalda de la guerrera.

     Al toque de fajina se une Dani. En pelotón y con paso marcial nos sentamos ante unos buenos zumos de naranja, cafés humeantes manchados con espuma blanca, tostadas untadas con tomate y oro jienense, y unos cruasanes. Desayuno perfecto para un día en el que la Revolusión va a estallar por terretas alicantinas de Alcoy.

     Cual curtidos milicianos, ambos estamos unos veinte minutos antes de lo acordado en la orden del día en el punto indicado de partida, y esperemos, que también sea por nuestra buena fortuna el de retorno.

     Poco a poco se acerca el toque de atención, a formar, el punto de reunión comienza a verse plagado de distintas unidades que con sus colores y armamentos rodados, van conformando la compañía orgánica que va a internarse entre la maleza para: destrozar toda aquella cuesta que sea una amenaza para la misión, secuestrar todas y cada una de las trialeras que a modo de trampas puedan surgir por el rumbo trazado por el comando, probar las aguas de las fuentes y verificar que son aptas para abastecer al basto grupo de revolucionarios cuando la sed les aceche, y fotografiar todos aquellos detalles orográficos, faunísticos y florares que puedan servir para dejar confeccionado un buen mapa de la comarca, asegurando de esta manera técnica el éxito en futuras contiendas.

Al frente un Comandante, un Teniente, un Alférez, Sargentos varios y soldados especialistas. Los revolucionarios, siempre al tresbolillo, comenzamos la avanzadilla de la peor de las maneras, con el pulso alto, con los pulmones soplando cual fuelles en las calderas de Pedro Botero. Hemos arrancado subiendo terrazas de almendros, olivos y barbechos. El pedaleo es intenso, los molinillos van preparando las piernas para la larga contienda que nos queda por delante. No pasan ni quince minutos y ya saben las suelas de nuestras botas a que saben los terruños de Alcoy.

El Comandante prefiere encabezar la retaguardia, ir siempre asegurando el trazado a seguir para llegar con buen éxito hasta nuestro objetivo. El gps es la herramienta yanqui utilizada para saber que vamos por el buen camino. Se rumorea que la mañana va a estar llena de sendas, sendas que en su inmensa mayoría son desconocidas para todos los convocados, sólo el que lleva la estrella de ocho puntas en las hombreras conoce por nascencia  algunos atajos de los que nuestras ruedas van a erosionar, el resto del pelotón se deja guiar, fluye como el agua por la verde y brillante aguja de un pino en una mañana de fuerte invierno.

Me recuerda mucho este paisaje montañés al de Sierra Espuña, imagino que pertenecen al mismo estrato geológico, la vegetación es tan similar que a veces creo estar en lugares conocidos. Los algarrobos enarbolan sus ramas por todas partes, los almendros se yerguen orgullosos con sus negros troncos, con su fuerza del secano, las zarzas son igual de pícaras que las conocidas por mi piel en rutas murcianas, los enebros esconden su amargo secreto en sus redondas bayas. El pinar es básico, es la unidad predominante, se deja vestir por las jaras, por los romeros y tomillos aromáticos. Algunas ardillas nos miran desde las copas de los retorcidos pinus halepensis, los pajarillos revolotean alegres, cantarines, luciendo el color de sus buches, su bonitas colas, su preciosas alas, cada especie con sus tintes mágicos que les hacen únicos.

La estrechez de las vías a seguir me recuerda mucho a las del macizo calizo de Totana: terruño rojizo, rebozando un roquedo de piedra afilada, en algunos tramos estratificada a modo de lejas que salen obligándonos a negociar las subidas empinadas que no dejan de sucederse. La mirada siempre alta, no por altanería sino por lo empinado del trayecto, las horquillas van sufriendo los tirones de nuestros puños, tienen que subir piedras, recodos angostos, curvas llenas de raíces traicioneras, pero siguiendo al Teniente Ernest, el especialista en perillas sonrientes, Dani, y el nuevo recluta Sincrolador, suben y suben. Los uniformes se van empapando de los humores que transpiramos, el esfuerzo exigido está siendo considerable, pero es ciento por ciento agradable, si algo nos gusta a los revolucionarios cuando subimos a lomos de una Btt, es sufrir, sentir la proximidad de los límites, ver que lo difícil se hace cotidiano.

Al borde de la cima, el recién afeitado Comandante, nos llama por teléfono comunicando que ha encabezado una patrulla de reconocimiento y aprovechando un pliegue del mapa se ha marchado directamente a una cantina para ir preparando las raciones de rancho. El avezado grupo zapador, acuerda bajar los sillines y lanzarse sin miramientos por una larga trialera, que nos obliga a sujetar con fuerza la bicicletas, que nos obliga a dejarlas caer por los pedregales despiadados que luce empinados, y haciendo que los rebotes de las horquillas se enloquezcan. Mi montura rígida rebota sin piedad, pero el gran calibre de sus ruedas me hace sentir mucha seguridad en ciertos momentos que antes hubiesen sido de senderismo. Con una agradable congestión en los antebrazos, con los discos de freno al rojo vivo y llenos de polvillo rojillo, nos caemos sobre el ruin asfalto y nos encontramos con Leo y el resto de los disidentes.

El comedor elegido no es del agrado de los componentes murcianos, acontecen momentos de tensión, que es mejor dejar en el olvido, porque no vale la pena narrar como un pobre diablo intenta reírse de Leviatán y acaba escaldado en el azufre más corrosivo.

Con un trozo de algo que difícilmente podríamos decir que se asemeja a una tortilla francesa, nos internamos en una angosta subida que nos exigen mucho esfuerzo y resistencia. Es precioso este momento, en fila de a uno, con paso de maniobras vamos siguiendo al de Santa Pola. El silencio nos devora, los alientos van justos, muy justos, únicamente nuestras cubiertas son las que desafían el crepitar del camino, hasta las cadenas guardan silencio, evocamos un Jueves Santo a pleno sol. No sabemos donde nos conduce este pequeño calvario, pero imagino que nos regalará momentos llenos de adrenalina, pues tanto subir siempre tiene su recompensa. Efectivamente, coronada la colina, el suelo comienza a mostrarse más desnudo, se va descortezando y sacudiendo la tierra, mostrando y exhibiendo la roca más viva y puntiaguda que posee. Comenzamos una bajada trepidante y divertidísima. No tiene trazado, cada uno va eligiendo por donde prefiere atacar la pendiente, la rampa es irregular por definición, el roquedo arrugado araña los tacos de las cubiertas, el chirriar de los frenos es incesante, nos vemos a cada momento sorteando obstáculos preciosos. No sé ni como estoy sobre la bici, normalmente por mucho menos me pongo a caminar y a sonreír al ver como los demás le dan caña al enduro. Hoy es un día en el que no hago más que acercarme a la rueda trasera y estirar los brazos al máximo, protagonizando un pilotaje que no sé de donde está saliendo. Lo cierto es que me gusta, me divierte mucho, sentir el tsunami de adrenalina y de miedo, es adictivo, sé que tengo que dejar que la bici caiga y estar atento hasta del más mínimo detalle.

Ha sido larguísima la bajada, jamás he disfrutando tanto bajando, nunca he puesto a prueba mi equilibrio y pericia durante tanto tiempo.

Si bien es verdad que al leerme parece que lo he hecho hasta bien, la realidad es que me han ido levantando las pegatinas, al bajar, todos los revolucionarios, me he quedado solo en el vagón de cola, pero eso no me ha importado, no me avergüenza ser tan torpón, máxime en días como hoy, que aunque he ido como una tortuga reumática he permanecido estoico durante todo el descenso, ha sido divertidísimo.

Apenas hemos avanzado unos kilómetros, el día alterna sendas de subida y bajada, no hay lugar para el rodar a piñón tendido.

El paisaje nuevamente cambia, ahora nos vemos deslizándonos sobre las hojas secas de una gran chopera, las ruedas no tocan el suelo, pedaleamos sobre materia vegetal caduca en descomposición, es una nueva forma de deslizarse. Así, zigzagueando entre los desnudos troncos sentimos como el sol está alto, calentándonos, haciendo juegos de contraluces con las ramas y nuestras siluetas. Siguiendo un arroyo llegamos hasta un paraje idílico. Incluso sorteamos sendas agarrados a una cadena a modo de cinturón de seguridad pues la angostura del paso recuerda a los acantilados que han de haber sobre el Averno.

Leo disfruta mucho enseñándonos los tesoros orográficos del lugar. Levantando la mano derecha ordena: ¡Alto!, subordinados y disciplinados todos nos apeamos de las bicicletas y escuchando atentamente las instrucciones del inmediato superior, nos vemos en una garganta preciosa que el agua del riachuelo ha ido tallando en la arenisca. El entorno es un conjunto de lo más bucólico. Hacemos unas fotografías de recuerdo y con las pupilas llenas de luz y paisaje, continuamos la marcha.

No deja de sorprenderme el día, hemos pasado de la relajación pastoril y fotográfica, a la rabiosa y vertiginosa senda embarrada que nos impide avanzar en línea recta, el fino limo mojado ha vestido las cubiertas con unas bastas camisas de barro que nos hacen deslizarnos descontroladamente, siendo incapaces de meter la rueda por el escueto margen del camino. Resbalones, derrapes y caiditas sobre los juncos nos llevan hasta otra fuente. La longitud de todos estos caprichos hace que no te aburras, que no demandes más, que te quedes satisfecho, es la dosis perfecta.

El enemigo sigue lejos, tras consultar los astrolabios, los compases solares y las cabañuelas si es necesario, optamos por seguir la vía del tren. La amable y compactada vía verde nos ofrece una panorámica de la ciudad de Alcoy y de sus montañas colindantes. En un pequeño momento de reagrupación observamos como vamos girando sobre el eje urbano en sentido contrario a las agujas del reloj. Un pequeño ágape frugal y atravesando los túneles ferroviarios volvemos nuevamente al mundo del plato pequeño. Hay que seguir subiendo.

Acabado el denso concreto de la vía verde, hundimos las miradas en un cauce fluvial nuevo, en otro entorno húmedo. Leo nos cuenta y evoca en su interior, momentos vividos en su juventud y se extiende contándonos las costumbres de los lugareños. Es casi mágico el sonido del agua al lamer la roca, al encajarse en su cauce, al dar verdor a todo aquel que ose plantar sus raíces en su paraje. Observo como Ernest y Lolo miran la pantalla del gps y ponen humo a sus cubiertas, nosotros rendimos pleitesía y hacemos unas fotos para el recuerdo.

Estos momentos de parada militar y reagrupamiento de tropa son duros, las piernas se enfrían y son muchas horas las que llevamos en movimiento, así que nos disponemos a seguir marchando en fila de uno y subiendo entre la maleza. El trazado se está agitando demasiado, pienso que quien lo confeccionó había probado el sabor lisérgico del algún ácido, pues no tiene mucho sentido el culebreo tan absurdo que estamos haciendo en derredor de la carretera. Incluso atravesamos tablados recién labrados. Y si pensábamos que lo habíamos visto todo, pumba…, hay que salir de la senda y echarse la bici a las costillas.

Lo que nuestro gurú pensaba que serían escasos metros de monte a través y en desnivel muy positivo, se convierte en una especie de montería donde la pieza a batir es la ruta que marca el aparatito. La tropa por retaguardia comienza a quejarse, insano ejercicio pues no hay más remedio que seguir al líder, así que mejor hacerlo con alegría que dando la mano a la insana melancolía. Así vamos pasando árboles, muretes de piedra raídos por los años y  abandono, horadando la tierra con las suelas de nuestras zapatillas, sin saber por donde agarrar nuestras bicicletas. La musculatura comienza a congestionarse a niveles considerables, espero que este trekking tan rupestre acabe pronto, mi pie izquierdo está adormeciéndose, mala señal.

Tras muchos esfuerzos, llegamos a la atalaya a conquistar, la relajación es tal que para celebrar el regreso a la buena senda, nos sentamos y sacamos de las mochilas los bocatas y demás fruslerías destinadas a darnos ese plus de fuerza que necesitamos.

Frío es lo que noto al sentir la ropa sobre el cuerpo, el sudor ha perdido su calor, esta situación es peligrosa, así que a sabiendas de que la jornada está en su tramo final, decido ponerme una chaqueta plástica, así recuperaré pronto la temperatura que impida que un enfriamiento merme mi salud.

Atajando, atajando, nos vemos cayendo por un bike park, menuda locura, las rampas son vertiginosamente peligrosas, los trampolines de construcción casera dan algo más que vértigo, hay que tener poco aprecio a la vida para dejarse caer por allí. Dani me confiesa que ha estado a punto de caer en un par de ocasiones, que ha tenido que utilizar todo su ingenio para mantenerse aferrado a su Epic y no salir volando sobre el manillar.

Menos mal, veo Alcoy, siento la proximidad de la ropa seca que guardo en la furgoneta, estoy deseando acabar esta mini pesadilla, pues como consecuencia del pateo monte a través se me ha debido inflamar el nervio del pie que me lleva por la calle de la amargura y he perdido mucha fuerza en la pierna izquierda, cualquier bajada me supone un peligro, no soy capaz de mantener el equilibrio. En esta situación recorremos los últimos hectómetros, algo surrealistas teniendo en cuenta por donde vamos, pero da igual, el fin justifica los medios en esta ocasión, nuestra misión finaliza frente a la gasolinera y allí hay que llegar a toda costa. El broche es el saltito final, hay que: cruzar el curso de un río y mojarse o buscar el paso más angosto y saltar con la bici al estilo sálvese quien pueda. Opto por la segunda opción, no me supone mucho esfuerzo dar un salto, pero sólo pensar que puedo mojarme los pies me horroriza, así que, ¡ale hop!, ya estoy en la otra orilla.

Sonrisas veo esbozadas en todos los revolucionarios, el que más o el que menos, estaba cansado de tanta ruta, de tanta trialera, de tanta bici para un solo día. Dani y yo todavía tenemos un buen viaje de regreso a casa, así que decidimos por unanimidad no quedarnos a esperar a los avezados que faltan por llegar.

Un día maravilloso, la tropa y la oficialidad han demostrado en todo momento saber estar, ha quedado claro que repetiremos ruta, que próximamente cuando nos lancemos a la conquista de Lanzarote el enemigo no podrá con nosotros.

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Este año no puedo decir que haya sido malo, pues ha tenido momentos agrios, instantes dulces, derrotas que parecían apocalípticas, tiempos en los que el tesón ha hecho que todo fuese en dirección a la normalidad, y por último un cuatrimestre celestial.

Comencé el año dolorido, con pocas o ningunas esperanzas de volver a subirme al cuadro de una bicicleta de montaña, de carretera o del tipo que fuese, con el único objetivo de vender mi rabiosa Scott Genius 50. Verla todos los días en el garaje de casa, acumulando polvo, y sintiendo como  la grasa de sus basculantes iba secándose a la par que mis ánimos, era durísimo, esa bicicleta representaba la fuerza y las ilusiones del segundo post operatorio. Sentir como el dolor y la incapacidad volvían a diluir mi día a día, me llevó a deshacerme de ella, no podía seguir viéndola con todo lo que representaba, y peor aún, era la perpétua tentación, era mi sirena cantarina que me hacia sentir Ulyses.

Recuperado de la pérdida, mi objetivo se centró en el regreso a los mares, en la búsqueda de viejos escenarios que me harían franquear sin miedo los nuevos tiempos. Así fue, un revoltoso y coqueto kayak protagonizó los meses de verano, salpicándome el espíritu con la espuma de mar, nuevos amigos y la compañía de su actual remero, viejo amigo de la montaña y de mis azañas.

Pero cuando se tiene la mente inquieta es difícil resignarse y pasar página de una forma tan súbita, algo en mi interior me chillaba que mi etapa acuática había pasado, que me estaba aferrando al primer tronco a la deriva, que tenía que templar las fuerzas y ponerme a nadar hacia la orilla, llegar a tierra, a la tierra de mis montañas murcianas. Gracias a mi compañera, que a la vez es la mamá de mis hijos y la que unos días me sufre y otros me disfruta, iniciose una nueva búsqueda de soluciones.

¡Eureka!, una puerta se entorna, deja que la luz quiebre su quicio y me llame como el filamento incandescente a la polilla. En Alicante tenemos la clínica San Román, donde un veterano y curtido podólogo me ofrece una solución a mis padecimientos, que si bien son insignificantes si los comparo con el dolor ajeno no dejan de ser los míos, los que me turban y descentran al no dejarme ser completo, al recordarme a cada paso que algo funciona mal, que el dolor es perenne. Allí unas hábiles manos, una mente despierta y una praxis inmejorable, confeccionan dos trozos de plástico a los que podemos llamar medias plantillas, objetos ortopédicos que al primer paso sobre ellos me chillaron: ¡corre!, ¡salta!, ¡pedalea!, ¡haz lo que te dé la gana!

Y así lo he hecho, he sido obediente.

El seis de septiembre estrené un amasijo de tubos de aluminio M5, con unas ruedas algo mayores a las convencionales, exactamente: tres pulgadas más de diámetro, unos siete centímetros y medio más altas. Esa misma tarde las puse a rodar, a llenarlas de barro, con polvo de muchos caminos y a cargarlas de sueños que poco a poco van siendo realidades.

La bicicleta es negra, pero ha llenado de luz mis horas, ha tornado mi gris en blanco brillante, ha conseguido erradicar de los sabores de mi mesa el amargo, y el agrio, ha salpicado dulzor por doquier.

Al margen de las plantillas, el impulso más grande que he podido sentir a diario ha sido el de todos vosotros. Siempre hay personas especiales, amigos a los que difícilmente puedo  expresar todo mi agradecimiento y cariño, así que aprovecho este último párrafo para gritar de forma ininterrumpida en el ciber espacio que me siento afortunado por teneros siempre a mi lado, os envío un fuerte abrazo desde este blog y espero poder devolveros la milésima parte de todo lo que me habéis dado.

Nos vemos en ruta.

→ Aquí os dejo el enlace al álbum fotográfico del 2011.

]]> http://chorques.wordpress.com/2012/01/06/resumen-de-2011/feed/ 22 Luis Chorques DSCN3762 http://chorques.wordpress.com/2011/11/07/el-madronal/ http://chorques.wordpress.com/2011/11/07/el-madronal/#comments Mon, 07 Nov 2011 15:52:13 +0000 Luis Chorques http://chorques.wordpress.com/?p=2973 ]]>            

          Hoy día no nos despiertan los gallos, o por lo menos a la gran parte de los urbanitas que no vivimos en pleno campo. Con alguna estridente melodía de mi teléfono móvil me tengo que conformar. Hoy el desagradable amasijo de notas suena justo para poder disfrutar de las primeras luces del día. A las nueve de la mañanita se supone que hemos de comenzar a mover todos y cada uno de los ejes y rodamientos de las bicicletas que van a conformar el convoy.

                Es mi segunda ruta con Humberto, la anterior, curiosamente tuvo el mismo punto de partida. Hoy tengo la misión de hacer rodar a José de Javalí (Lapierros en los foros), por las interminables pistas forestales de la sierra de La Pila. La rodilla de éste anda (nunca mejor dicho lo de andar) convaleciente tras su paso por el chapista y no hemos de hacerla sufrir, así que a ciclar con cadencias moderadas y sin sobresaltos.

                Me siento algo cómodo, posiblemente el adjetivo que mejor me defina esta mañana es: vago. No me apetece entrar en la cocina más que para coger una botella de agua con la que rellenar mi bidón para la ruta. El café y el bizcocho me los van a servir recién hechos en la confitería.

                La mañana se presenta juguetona, el cielo está que se nos cae encima. Las nubes corren como locas, algunas gotas de fina llovizna nos provocan y desafían. Recogiendo ese húmedo guante retador, nos embutimos los chubasqueros. Antes de llegar a los cuellos con las cremalleras, sobre nosotros, comienza a abrirse el cielo y a filtrarse cálidos rayos de sol. Vuelta a ponernos las chaquetas, esto es peor que ir de rebajas, al final decidimos ir como teníamos previsto, con poca ropa, la justa para no sudar demasiado.

                Acabadas las presentaciones, el enamorado y yo, nos llevamos al coleto un arma secreta que he comprado en la confitería cuando me iba, una maravillosa porción de hojaldre con miel y nueces, que delicia, que rico, cuantas kcalorías que quemar.

                Hay días en los que pasan cosas fortuitas pero molestas. Primero me he olvidado el casco, así que he tenido que buscar una rotonda y volver a casa a recogerlo, y después a modo de postre cuando me subo en la bici y vamos los tres dispuestos a afrontar la odisea pistera, noto que el freno trasero no frena, no sé si son las pastillas que se han contaminado con algún tipo de sustancia grasa o es que ha entrado una burbuja de aire en el circuito hidráulico. La maneta derecha hace su recorrido perfectamente pero no hay respuesta alguna, el disco de freno sigue girando alegremente. Menuda faena, pero como no hay lugar en esta etapa para las sendas, trialeras y bajadas que puedan acarrearme algún percance, decido continuar acompañando a mis amigos, pero eso sí, pendiente de no usar más que la maneta izquierda.

                Ignorando el hecho de ir sin frenos, comenzamos el ascenso por la pista que bordea el barranco del Sordo. Esta vía tiene un desnivel positivo muy traidor, los kilómetros se suceden sin ningún repecho donde poder descansar. José, pedalea paralelo a mi, pero el abaranero se nos retrasa un poquillo. Lleva varias semanas sin entrenar  no quiere sobreesfuerzos, opta por ir a un ritmo que le hace sentir cómodo. Yo aprovecho para ir conociendo mejor a mi acompañante. Grata misión, este Lapierros es de pata negra.

                Entre curva y curva, los bloques de areniscas y pizarras nos enseñan un rincón donde como duendecillos nos podemos agazapar tras una jaras y permanecer escondidos. El objetivo no es otro que gastarle una broma al Hummer. Se trata de hacerle ver que nos hemos alejado demasiado sin esperarle y justo cuando comience a sentir la soledad de la cola del pelotón, aparecer por detrás dando voces y buscar las risotadas fáciles que adornen el momento de esfuerzo al que nos está sometiendo la subida al Prisco.

                Reagrupados, seguimos charlando y disfrutando de las impresionantes vistas del barranco. Sus desgarrados flancos están tapizados con una tupida alfombra de color verde pino.

                Envueltos en el embriagador silencio de la sierra, donde el único que se atreve a mancillarlo es el viento cuando silba entre los pinos, subimos hasta el cruce del mirador del Prisco. Hoy no toca apoyarse en su barandilla, ni respirar hondo durante unos segundos mientras contemplamos la panorámica tan bucólica que las tierras jumillanas exhiben. Hoy seguimos subiendo dirección al mojón de las Cuatro Caras.

                Qué buena mañana, nos acercamos a las once de la mañana y nos queda muy poco para llegar a las peñas de San Isidro. El Caramucel es el coloso desconocido de estos pagos. Exultante exhibe sus cicatrices orogénicas, que son lo más parecido a una catedral gótica que estuviese esculpida en las calizas de este monstruo emergente. Sus bloques verticales han lucido el rojo de sus calizas ferruginosas con gran orgullo durante miles de años, tal vez hasta millones de ellos, pues más de cuatro millones de años tienen las rocas que ostentan el título de decanas de esta sierra murciana.

                Todos nuestros sentidos están alerta. Unos disfrutando, como la vista, pero otros a consecuencia del gélido viento que está castigándonos, están sufriendo. Nuestros sudores se enfrían, así que optamos por ponernos los chubasqueros otra vez, utilizándolos a modo de refugios en los que sentirnos calentitos y resguardados de las inclemencias exteriores.

                Mis problemas de frenado, no han sido tales hasta ahora, las pendientes retorcidas como culebras, se van sucediendo y mi cerebro se resiste a ir clavando sólo el freno delantero y privarme del placer de las bajadas rápidas. Haciendo lo que puedo me dejo caer y sin ningún sobresalto consigo llegar a la pista de San Joy de una sola pieza. Como vamos sin prisas, les he abierto las puertas de un idílico rincón que en tiempos pretéritos utilicé como zona de acampada. Este oculto paraje es perfecto para acampar y pasar una noche bajo la atenta mirada de la pareja de águilas imperiales que anidan en los peñascos y para levantarse con los alocados y anárquicos graznidos de la miríada de Chovas Piquirrojas que pululan llenando estos cielos de vida.

                Cambiamos de barranco, ahora subimos por el que llaman del Mulo. El paisaje se divide, a la siniestra seguimos viendo el Caramucel, imponente y altanero, con sus pinares tapizantes y sus grandes bloques pétreos a punto de desprenderse  y caer rodando hasta el fondo del barranco o hasta ser apuntalados por algún pino testarudo, como el que hemos estado viendo. A la diestra, nuestros ojos disfrutan con un entorno totalmente opuesto, vemos laderas aterrazadas con almendros de secano y una gran cantidad de picos de poca altitud pero afilados como agujas, el más característico es el pico del Águila.

                José  y yo, vamos hablando de las bondades de las diferentes marcas de bicicletas tipo Btt que el mercado nos ofrece, está barajando seriamente cambiar su rígida por una Rz de horquilla coja tipo Lefty. Humberto sigue luchando como un jabato, ninguna pendiente hace que mermen sus ánimos e ilusiones, no se rinde, es incapaz de borrar ese rictus sonriente que le caracteriza, puede que vaya dándolo todo pero no se escucha ningún lamento, ni excusa alguna, es un ciclista de manual, él marca su ritmo y se lo recorre todo.

                El medio día nos atrapa justamente en la explanada del mojón de las Cuatro Caras. Hay varios coches de cazadores aparcados en las inmediaciones, que poco me gusta, pero no puedo hacer nada en contra de ello, esta sierra tiene mucha superficie de coto, tampoco lo entiendo, pero es así.

                El camino del Algarrobo va a ser la arteria por la que vamos a ir diluyendo nuestra aventura, en busca del mantel del restaurante Casablanca, que seguro se tiznará con las brasas que cocinen el cordero que hará las delicias de mis dos compañeros.

                La bajada se me hace extraña, el freno me está arrebatando el poder descontrolarme trazando curvas a gran velocidad. Para suplir esta sensación y no dejar que el tedio se apodere de mi, vuelvo a trazar campo a través mi ruta particular, mientras que ellos trazan las curvas yo bajo en línea recta, salpicando la pinocha húmeda y quebrando las ramas que la poda del bajo monte ha dejado dispersadas por este, mi nuevo rumbo. No tengo previsto llegar al final de esta cómoda cañada, en cuanto aparezca el cruce que nos lleve al mirador del Pico Pino Pelado, voy a desviar la comitiva, así tendremos alguna que otra cuesta que subir todavía.

                Valcárcel se llama el último barranco, nombre curioso, cuando menos para un barranco, pero no me disgusta. Esta cicatriz de la sierra nos empuja suavemente hacia el aparcamiento, nos despide y nos invita a volver, nos muestra algunas sendas que desconocemos y quien sabe si en breve vendré a recorrerlas y así seguir conociendo los secretos del patio de mi recreo.

                Antes de bajarnos de las bicis, en nuestro deambular pistero hemos pasado por el madroñal más grande y bonito que conozco. Imposible no pararme, ejercen el mismo influyo que los cantos de sirena en la Odisea homérica, ni yo soy Ulises, ni mis acompañantes los arduos y obedientes argonautas, así que me rindo a la tentación. Los madroños tienen sus frutos de color fuego, están pidiendo que los agarren y una vez dentro de la boca los chafen contra el paladar, libando sus jugos con deleite, sacándoles el jugo almibarado que esconden en su interior. Humberto y Lapierros me miran perplejos, se ríen y me hacen algunas fotos para que no se nos olvide un momento tan divertido. Una vez saciado, me relamo casi con lujuria y continuamos la marcha.

                La ruta se acaba, ellos van a dar rienda suelta a sus mandíbulas al calor de la leña que chisporrotea en el hogar del comedor, yo por desgracia he de marcharme, un compromiso familiar impide que me tome el café con ellos, me conformo con una cañita y unas sabrosas almendras.

                        Aparece el cohete humano, puntual como un reloj suizo o como un Lord inglés. Al final de la rampa del garaje ya tengo los ejercicios de estiramientos hechos, el café tomado, el tigre visitado, la bici engrasada y el equipo necesario en los bolsillos estivado.  Tras un golpe de botón se cierra la puerta seccional, poco a poco, y dentro se queda esperándonos la línea de meta.   Otro sonido clásico es el ajuste de las calas de las zapatillas en los pedales y el leve crujido de la cadena colocándose en el piñón adecuado. Así comenzamos una nueva mañana de ciclismo de montaña.

            La mañana no puede ser más otoñal, ha estado lloviendo casi toda la noche, pero ahora tenemos una tregua, el cielo está plúmbeo, encapotado, grisáceo, las calles brillan, el asfalto está más negro que nunca y por los bordillos corren hilillos de agua que buscan el descanso en el río, pero que no pasarán de ser un charco más. Así que pisando estos charcos sin compasión y con los brazos algo ateridos vamos dejando atrás el carril bici de Ceutí. Pocos minutos hemos necesitado para cruzar el puente que une las dos localidades de mi entorno y las cubiertas comienzan a crujir sobre la mota del río.

            El ritmo es cómodo, vamos charlando de nuestras cosas, nunca nos faltan temas, más bien se nos amontonan. Nos pasamos la vida fantaseando con nuestros viajes, bicicletas nuevas y cosas por el estilo, preferimos dejar archivados en un cajón olvidado los temas de los mayores, los temas laborales y así elucubrando entre las cañas de la ribera calentamos las piernas y el resto del cuerpo.

            El bosque de ribera a nuestro paso por la Algaida está precioso, los verdes son únicos, el brillo mojado de la lluvia y el reflejo de la luz en las gotitas de agua hace que todo sea de lo más bucólico, algunos cormoranes se aprietan sobre las ramas del viejo álamo seco que se yergue solitario entre los tarays y algún que otro eucalipto. Las negras avecillas corredoras revolotean a nuestro paso por las orillas, alguna rata despistada también corre al ver que se le acercan dos cosas multicolores que no le tienen miedo.

            Nuestro paso por el puente verde hace que me pare un segundo, este tramo siempre lo he conocido como Río Muerto, y me evoca recuerdos de mi niñez, es inevitable, me veo trasteando con mi G.A.C. Akimoto, por la huerta que tengo ante mis ojos. Para disimular mi nostálgicos ataques de añoranza pueril, saco la cámara de fotos e inmortalizo al amasijo de músculos que me persigue sobre la tablazón del puente.

            Hemos salido muy al estilo compadre. Me explico. El día está nublado, las temperaturas ya no son veraniegas y puede que vuelva a llover. Lo lógico sería llevar unos chubasqueros en las mochilas, pero no, creo que aparte de la colonia no nos hemos echado otra cosa al salir de casa. Así que tenemos que subir un poquito el ritmo para que la caldera interior caliente nuestros pellejos.

            Al llegar a las mini presas del barrio del matadero de Archena, comienza a chispear. Unas gotitas finas nos enfrían los antebrazos y muslos primero, después van tomando más cuerpo y comienzan a enjugar nuestras camisetas y culotes. En este momento pedaleamos por el paseo fluvial y podemos escuchar como la lluvia se torna en una melodía endiablada al golpear la superficie del río, es un sonido hipnótico, casi como salido de la flauta de Hamelin. Con esta serenata llegamos al Balneario, allí el tono de la orquesta cambia, la lluvia golpea el adoquinado de la avenida central y parece que se aceleran los compases.

            Hay un punto de esta ruta que me gusta mucho, y no es otro que cuando dejamos atrás las construcciones al estilo hormiguero y nos convertimos en parte del paisaje huertano. Donde las cañas nos mojan con sus penachos en plena floración, en donde los limoneros extienden sus brazos sin control, y los tarays espesan el paso de la senda. Una bonita y abundante acequia nos dice que vamos por el lugar adecuado, a contra corriente, pero en buena dirección. Así, entre estas perlas murcianas del Valle de Ricote, nos vemos rodando por la ruta del Golgo, insertada en la ruta de los Miradores dirección a Villanueva del río Segura.

            Han sido unos minutos balsámicos, pues los olores a hierba mojada me han llegado a lo más hondo, han refrescado mis ideas, han inundado nuestros ánimos de verde murciano mezclado con tierra mojada.

            Al atravesar Ulea vamos completamente calados, como se dice en mi pueblo, no hay ni un centímetro de nuestras equipaciones que no esté mojado, pero como no sopla viento no tenemos sensación excesiva de frío, es soportable, en Valdemoro pasamos ratos peores con ropas de menos calidad, así que ahora que tenemos los pellejos más curtidos no nos vamos a quejar, al contrario, nos está gustando mucho esto de ir hechos unas sopas, hace que olvidemos el abrasador verano que nos ha fustigado hasta hace unos pocos días. Creo que los paisanos están viendo pasar a dos tontos sonrientes, que lo salpican todo con sus bicicletas.

            Una rotonda nos hace de indicador, en un par de hectómetros comienza el ascenso, abandonaremos la molicie que nos envuelve y vamos a humear de lo lindo, tenemos que superar el ascenso del Scalextric.

            Tengo miedo de que el adoquinado teñido con el color del albero esté resbaladizo, pero cual es mi sorpresa al ver que no está junteado y además es de superficie muy rugosa. Eureka, vamos a poder subir sin excusas ni pretextos. Pellizco las manetas del cambio y bajo al plato chico y subo la cadena al piñón de más dientes, no tengo ganas de forzar las piernas, esta semana las sesiones de fisioterapia me han mejorado mucho los dolores de la pierna derecha, así que voy a intentar rentabilizar los masajes al máximo. Eso no quiere decir que el abuso del molinillo me inhiba de esfuerzos y algún que otro jadeo al llegar arriba, es inevitable que el cuerpo demande auténticas ventoleras para que los pulmones ventilen el oxígeno necesario a todos los músculos intervinientes en semejante apretón. Paco me persigue en silencio, ahora no tenemos muchas ganas de ir charlando, más bien tenemos ganas de alcanzar el inicio de la senda del Martillo.

            Primero tenemos un kilómetro y medio aproximadamente de ascenso por una pista llena de gravilla, que es a la par de monótona algo cansina, no aporta nada, sólo unos minutos de sudor y algo de tensión en las cadenas. Menos mal que lo bueno llega en unos minutos, estoy deseando ver como la horquilla se vuelve loca rebotando. Son muchas las veces que he doblegado esta senda, unas veces moliendo café y otras, las menos, como cofrade del plato mediano.

            La magia de esta vereda montañera es que sin levantar la vista de la rueda delantera se puede ir disfrutando del paisaje. No creo que tenga dos palmos de tierra iguales, ni dos piedras colocadas en la misma posición, es una auténtica víctima de los agentes erosivos.

            Nada más empezar a subir me llevo un buen chasco, pensé que al ser un lugar por el que corre tanta agua al llover, estaría limpio de barros, pero nos encontramos que están depositados todos los lodos habidos y por haber de la zona. Las grietas que tanto hacen disfrutar a su paso hoy son embudos que atraen los resbalones de ambas ruedas, nos vemos pedaleando con una cadencia rapidísima y derrapando al mismo tiempo, tanto que se nos atraviesan los cuadros por el camino a modo de los chasis de motocross, es una auténtica odisea poder seguir en equilibrio sin poner el pie en tierra. Las cubiertas comienzan a engordar, el barro añade las hojas secas del pinar, también las piedrecillas que se desprenden del acantilado, es una especie de argamasa que nos frena de tal forma que tenemos que parar en varias ocasiones a despejar los pasos de rueda de ese ponzoñoso barro que nos quiere ganar la batalla. Con pequeños palos limpiamos las ruedecillas de la patilla del cambio, el paso del desviador de cadena, e intentamos aligerar el grosor de los nuevos neumáticos ecológicos, así no hay quien suba, pero somos cabezones por naturaleza y no dejamos de recolocarnos en los sillines e intentamos retomar la marcha, sea como sea, volviendo locas las rodillas y salpicando las pantorrillas.

            Menos mal que llegamos al sector más lítico, laminado y posiblemente técnico. Esta composición del firme hace que se despeje un poco la situación, así que clavamos las cadenas un poco en busca del once y no dejamos de pedalear sorteando todos y cada uno de los obstáculos que este detalle de la sierra de la Navela nos ofrece.

            Al final hemos ganado la batalla, es previsible, para eso estamos aquí, para llegar a lo más alto, para gozar del mtb en su estado más puro, sintiendo las vibraciones de la montaña al máximo. Los manillares y las direcciones hoy se han ganado el sueldo con creces, han trabajado más que nunca, creo que a pesar de las bajas temperaturas y de la lluvia, se han recalentado de tanto apretón y de tanta tensión, no hemos dejado de bracear en todo el ascenso, si no hubiésemos ido colocando la bici por el trazado correcto, más de un susto nos habría adornado la mañana, pero a golpe de hombros y muñecas bien apretadas se ha podido domar a la bestia.

            Los ánimos van a tope, tenemos por delante una bajada descontrolada y súper deslizante, preñada de grietas profundas, charcos y repechos que harán sufrir las cadenas en demasía. Alocados como quinceañeros peraltamos las curvas embarradas, nos salpicamos en exceso, nos reímos a cada disparate, no dejamos grieta sin saltar ni raíz sin manchar, los frenos chillan a los cuatro vientos su dolor, rugen, se les encienden las mejillas con un carmesí infernal, los ojos nos tiemblan dentro de sus cuencas, este veneno es único, sólo el que conoce este tipo de drogas sabe de lo que estoy escribiendo.

            Una caída al grito de: “¡cuidado, interior!”; y una salida de cadena al pretender cambiar repentinamente el desarrollo, han sido las perlas que nos han conseguido detener en el carrusel de requiebros, derrapes y cabriolas, que nos han conducido desde lo más alto hasta la carretera asfaltada.

            Tenemos que tomar una decisión, las alternativas están claras, si queremos bajar lo subido, vamos a tener posiblemente un accidente lamentable. Consecuentemente, esa opción la descartamos en cero coma segundos, nos hacemos los dueños de la antigua nacional y con un aguacero que nos convierte en dos bolas de agua rodantes y salpicados por cada camión y autobús que nos adelanta vamos recortando distancia hacia la línea de meta, esa que se quedó dentro de mi garaje a las diez menos cuarto de la mañana de hoy.

            Somos dos espectros, mojados hasta la médula, embarrados hasta las cejas, con las bicicletas atoradas por el efecto tapón del barro en todas y cada una de las articulaciones de los cambios, direcciones, horquillas, etcétera, etcétera. Rezo para que el mando que abre el portón de la cochera no se haya mojado y nos deje mirando la fiesta en la calle. No ocurre gracias a la funda (Fundax) en la que guardo el teléfono y también el pequeño control remoto, ambos aparatos están secos, menos mal.

            Después de darnos una ducha calentita (por separado, que no se disparen las mentes calenturientas), y con ropas secas y cómodas nos vamos a la cocina, tenemos otro reto pendiente: preparar un cocido reponedor.

            Hoy os voy a contar mi receta, ahí va: cebolla blanca cortada en rodajas, tres dientes de ajo pelados y fileteados, un buen chorro de aceite de oliva virgen con denominación de origen “Cazorla”, unos trozos de tomate natural pelado y un soplo de sal. Fuego fuerte, sofrito humeante, aromas suculentos correteando por la cocina. Le paso la túrmix para que mis hijos no se resientan por las texturas de lo antes mencionado. Una vez espesado todo de forma homogénea añado unos tacos de jamón serrano, otros tacos de cerdo pero de la parte del solomillo, unos buenos chorizos rojos y rollizos, unos higadillos de pollo cortaditos y con la cuchara de palo, le meto unos bailoteos hasta que todo está con ese color doradito que pide agua, garbanzos, apio, zanahorias, pimentón, y patatas a cachitos pellizcados, algo de comino molido, algo más de sal y algún truquillo que me reservo. En unos minutos de ebullición dentro del acero de la olla rápida, todo ese amasijo de ingredientes se transforma en algo delicioso que nos obliga a mis hijos, a Paquito Cobos y a mi, a dejar cuatro platos limpios sobre la mesa, un montón de migas de pan repartidas por el mantel y dos vasos con restos de vino de Jumilla y otros dos con restos de agua. El postre han sido cuatro hermosos kiwis y dos cafés.

            A modo de despedida, quiero dejar claro que cuando me levanté de la cama y contemplé los tejados mojados, no pensé que me iba a divertir tanto en este día lluvioso del mes de noviembre. Gracias a mi compi y a los garbanzos, estoy tirado en el sofá resoplando de cansancio y con la panza feliz y redondita.

            ¡Hasta la próxima!

             El ritmo va a ser cómodo, no es cuestión de ir atrancados habiendo un trancazo de por medio, mejor, así…, podremos tener tiempo de charlar, tomar el sol y ver con detenimiento todo lo que rodea nuestro itinerario.

             Por el carril bici de nuestro bonito pueblo, Ceutí, hemos caído a la mota del río, pero que nadie se engañe, no vamos a cantar la Macarena, no vamos a ser los “Del Río”, en el puente rojo de Alguazas vamos a virar a estribor y vamos a explorar la Vía Verde del Noroeste en dirección a la ciudad de Caravaca, buscando un poco de Jubileo.

            Recuerdo que hace unos meses este puente era un amasijo herrumbroso, destartalado, y con una red de protección por si algún insensato se atrevía a cruzarlo, pues estaba prohibido tajantemente el paso, ahora es una bonita estructura de color rojo, bien remachada y con una tablazón recién instalada por la que poder pasar sobre el río Segura de manera agradable y confiada.

            Comenzamos a ver las  señales identificativas de la ruta jacobea, unos recién instalados carteles de color burdeos nos hacen ver que vamos en la buena dirección, aunque a escasos trecientos metros, la cosa acaba mal, hay un montón de tierra y matojos secos que nos impiden el paso, pero lo peor es que no hay una continuidad de la pista. Pero si algo bueno tiene mi trabajo, es que me lo recorro todo, así que por el camino del Pago primero y después por unos bonitos paseos flanqueados por moreras bien frondosas llegamos hasta el paraje de los Valencianos y retomamos el ancho camino de tierra que nos conducirá a nuestro objetivo sin ningún contra tiempo.

            La cartelería es abundante, aunque el firme de la vía es algo extravagante, está lleno de irregularidades y todavía hay mucha basura insertada  en sus márgenes. Sé de buena tinta que eso no va a quedar así, que próximamente vienen desde Madrid unas personas bien trajeadas para inspeccionar el acondicionamiento de la vía y para esas fechas ha de estar todo perfecto, luego no me preocupa ver la casa algo desordenada esta mañana, la próxima vez que mis ruedas horaden estos polvos calizos todo estará reluciente y listo para revista.

            Charlando de esto y aquello, criticando a la vecina y a su primo, hablando algo de política, pero no mucho porque nos aburre, y haciendo cábalas para los próximos viajes, cosa que no nos aburre en absoluto sino todo lo contrario, vamos devorando kilómetros. Conforme vamos alejándonos de la población de Alguazas, nos adentramos en el mundo de las cárcavas de la pedanía de Los Rodeos. Las ramblas que alimentan al río Mula, son muy sugerentes de observar desde nuestra posición porque desvelan senderos que han de ser de lo más divertidos, proponiéndonos posibles desvíos en días futuros.

            Antes de llegar a Campos del Río, tenemos un maravilloso encuentro, los chicos de Viveros la Noria de Lorquí, están instalando los sistemas de riego por goteo y nos vemos obligados a parar. El Raspica y su hermano están bajo el sol ganándose las habichuelas. Los entretenemos unos minutos, pues José Antonio, además de ser compañero de afición es un gran amigo de ambos y no podemos dejar pasar la oportunidad de saludarlo como se merece. Un apretón de manos y buenos deseos y continuamos la marcha.

            Al llegar a Campos del Río tenemos que llamar al zagalón que hemos dejado hace unos minutos, pues la vía está confusa y no hay ningún cartel que nos diga si vamos bien o vamos por camino equivocado. Quién mejor que él para decirnos lo que nos podemos encontrar a cada palmo de la vía.

            Grata sorpresa me llevo cuando veo que pasamos por la misma puerta de la casa de mi buen amigo Juan Martín, alias “El Barros”, compañero del club “Los Maestros de Lorca”, del que luzco sus colores con gran orgullo. Miro con mucha gula el jardín de su casa y espero que este año me vuelva a invitar a esa subida a los Almeces de Ricote con caída libre en la paella que hace su hermano y el pulpo asado que hace su santa madre. Volviendo a pasar una mañana entre amigos.

            Primera estampa estrambótica: junto a una vieja estación ferroviaria hay unos bloques de viviendas sociales y en vez de tener perritos en los jardines, tienen un mini estercolero público con unos cerditos comiendo y moviendo sus rizados rabos. Nos ha parecido estar en alguna aldea del sureste asiático de las películas del Chuck Norris.

            Alejados del espejismo, comienza a ponerse bonito el paisaje, el verde comienza a ganar terreno y las ramblas inundadas de cañaverales muy densos, dan categoría al paseo. Los puentes están inmaculados, un  trabajo de restauración encomiable, todo está tan nuevo que da gusto recorrer esta ruta, hasta los cuervos disfrutan estrenando los arcos de los puentes. De vez en cuando nos encontramos con áreas de descanso, hechas íntegramente con madera y donde tenemos hasta aparcamiento especial para bicicletas, así que optamos por parar en una de ellas y beber unos sorbos de agua mientras el sol sigue dando un tono bonito a nuestra piel.

            Nuestro destino acaba un kilómetro antes de llegar a la vieja estación de Los Baños de Mula, nos vamos a desviar hacia la Muela de Albudeite y desde allí hasta Ceutí por los andurriales que sólo los ciclistas conocemos.

            La mañana ha sido preciosa, hemos tenido un tiempo inmejorable, y el recorrido me ha encantado, es una lástima que hayamos tenido que dar la vuelta tan pronto, pero tenemos que recoger a los cachorros del colegio y hay que hacer la comida antes, así que dejamos emplazado el siguiente tramo para otro día en el que haya más tiempo disponible.

            Gracias, Dani, como siempre ir a tu lado por la vida es una grata forma de gastarla. Nos vemos mañana.

            Nuestra primera conversación es sobre como vamos a afrontar el recorrido de la ruta de hoy, ambos coincidimos en que el ritmo ha de ser cómodo y a ser posible conservador pues no es cuestión de machacarse dos días seguidos, pero se ha quedado en la buena intención, no hemos terminado de ponernos al día con cuatro chascarrillos y ya vamos en silencio por los caminos de la huerta.

            Para llegar a la venta Miguel de las Gachopas he optado por entrar por el camino de la derecha, que sale justamente a los saltitos de motocross que hay a un paso de la carretera de Mula, he preferido esa opción porque tiene una buena chepa empedrada y mi polilla lo agradece, le gusta poco el llano.

            Hoy la radiación solar nos va a castigar, tanto o más que ayer, pero como está nublado la sensación térmica es muy agradable. En las zonas de sombra se nota un fresquillo que nos pone los vellos de punta, nuestros antebrazos dan fe de ello.

            Al llegar a la venta, no quiero seguir el trayecto habitual, no hace mucho que traje a Cobos por aquí y no quiero aburrirlo, así es que vamos a subir por el tobogán, invirtiendo la ruta, el desnivel es más agresivo.

            Para poder subir el tobogán hemos de derrapar primeramente por la bajada quebrada y culebrera que hace de freno cuando bajamos semejante altozano de arenas compactadas. Ante la atenta mirada de unos trabajadores que desbrozan los caminos caemos vertiginosamente hacia la parte derecha de la exigente costana y la afrontamos por su arista superior, garantizando el éxito a costa de clavar los pedales sin piedad. Pero no acaba aquí el sufrimiento, no, en vez de machacar el tan transitado y siempre bien labrado tablado de almendros que nos conduce al asfalto del trasvase, nos perdemos por un camino que sale a la derecha de los últimos zigzags, desde el que se accede al caserón bermellón. Este caminito es dañino, muy ponzoñoso, pues tiene el perfil de un serrucho, no acabas de caerte de un plano inclinado cuando tienes que subir otro con más desnivel si cabe y afrontando curvas cerradísimas. Además, parecen no tener fin estas pendientes, se nos van a salir los pulmones por la boca, las respiraciones son lo más parecido al rugido del león de la sabana.

            Qué primeros treinta minutos, de infarto, menos mal que ahora por el camino de servicio del Tajo-Segura, podemos recuperar un poco el tono y vamos a rodar durante unos buenos minutos hasta llegar al comienzo de la rambla de los Arcos.

            Mi compinche conoce de oídas lo maravilloso del tramo que vamos a afrontar, pero no es capaz de imaginar lo que le está esperando. El primer sorprendido estoy siendo yo, no hace mucho que ha debido correr agua en abundancia por este seco cauce, pues hay unos surcos brutales fruto de la erosión que las aguas han labrado. Estoy teniendo serios problemas de orientación en esta primera fase, pues el bosque de taray está totalmente desfigurado, no se parece en nada a lo que recordaba. Retrocediendo en un par de ocasiones damos con el lecho principal y soltando las amortiguaciones comenzamos a subir. El agua todavía no hace aparición, nos conformamos con poder sortear los obstáculos propios de un arroyo salvaje como este. El polvo comienza a cubrirnos sin compasión.

            Opto por ir con el plato pequeño, las condiciones del suelo exigen un desarrollo rápido y corto. Unas manchas oscuras y húmedas en mitad de nuestro paso dan lugar al hilillo de agua al que estoy acostumbrado a seguir cuando vengo por estos predios de la cara sur de la sierra de Ricote. Ahora si que estamos gozando, las ruedas no dejan de salpicarnos barro y agua, los gemelos van completamente tapizados de un gris cemento alucinante, igual nos sirve como mascarilla para mejorar la piel de nuestras pantorrillas. Mis súper ruedas están trabajando de lo lindo, me quedo sorprendido al ver como se comen los escalones de piedra, como ignoran los pedruscos, como devoran los peraltes llenos de barro y como se meriendan los resbaladizos charcos. Esto es una orgía, el camino es ancho y cada uno va buscando la trazada que más le gusta, Cobos le está metiendo una caña a su montura impresionante, está en su elemento, combinando técnica y esfuerzo, tiene más dientes debajo del bigote que yo, creo que esa es la mejor señal que me puede mandar desde su 26″. Los segundos se alargan, los meandros, los corredores, las curvas cerradas, los bloques de piedra a modo de mini cataratas nos esperan con ansia, es imposible poder sortear todos los obstáculos que nos presenta el lugar.

            Primera pausa para darle a los higos secos y para poder dar unos tragos de agua. El sitio elegido es la cascada que tanto gusta a los visitantes. El agua ha ido lamiendo la roca y ha construido una cascada con dos mini balsas a modo de piscina y una charca final en la que vemos como las ranas, ranitas, renacuajos e infinidad de insectos en su fase acuática disfrutan,  y donde vemos la impronta de las pezuñas de los cochinos salvajes, estos si que disfrutan revolcándose en estos lodos. Hacemos unas fotos y seguimos nuestro camino hacia el siguiente capricho geológico, la orografía de este lugar es única, te hace sentir que estás en un paraje alejado del mundo civilizado, inmerso en un mundo atávico.

            La diversión no acaba, al contrario, cada vez hay más agua, más barro, más piedras, más curvas que peraltar pedaleando de manera frenética, nos vamos picando, las ruedas traseras parecen norias, los tacos no dan abasto desaguando. En algunos charcos nos quedamos completamente clavados, hay que sumergir las botas para poder salir de estos atolladeros, pero no importa, vamos más guarros de lo imaginable.

            Como dos chiquillos en un día de lluvia, riendo y revoltosos como el rabo de una lagartija, llegamos a la parte más macabra de la rambla, las rampas desquebrajadas que nos conectarán con la pista forestal del Cajal. Entre moluscos fosilizados nos vamos exprimiendo, creo que se pueden ver las calorías escurriéndose en nuestros sudores. Nos vemos obligados a bajarnos de las bicis en numerosas ocasiones, la tromba de agua que debió correr por aquí hubo de ser brutal, está todo destrozado, los romeros viejos están arrancados al margen del camino, los espartos retorcidos en el sentido del flujo de las aguas, una verdadera locura, pero nosotros nos aferramos a los manillares para poder ganar los máximos metros pedaleando, sería pecado dejarnos un solo palmo de terreno ciclable sin hoyar por nuestras cubiertas.

         Al llegar a la pista forestal mi secuaz, mirándose de arriba abajo, me dice que hacía tiempo que no sudaba de esa manera, que se siente bien, que esto es lo que le gusta del ciclismo de montaña, sentir el esfuerzo combinado con el disfrute del entorno, y sin acabar de decirme esto, se sube sobre su montón de aluminio y en paralelo nos merendamos los dos tercios de la subida del Cajal. Sobran palabras a la hora de contaros que lo hemos hecho con el cuchillo entre los dientes, con las respiraciones atropelladas. En menos de veinte minutos hemos llegado arriba, que agonía de mañana, creo que nunca he subido a esta velocidad, nos estamos ganando el plátano, los higos y los orejones de albaricoque.

            Sin dejar ni un segundo en vano, y terminando de masticar el último higo, nos ponemos manos a la obra, el próximo destino es el inicio de la senda de las zetas que sube hacia la senda de la Calera. Justo en ese punto hay una breve vereda divertidísima y rápida, un buen comienzo para nuestro descenso hacia Ceutí.

            Tras un buen rato de pista en la que apenas hemos pedaleado debido a la velocidad que la bajada nos imprime, llegamos a la casa forestal donde hemos de desviarnos hacia la rambla del Mayés. Este caminito también es muy accidentando y nos alborotamos nuevamente entre un par de nubes de polvo.

            La rambla del pantano tampoco defrauda, está siempre lista para proporcionar unos buenos y rápidos minutos de traqueteo y conducción temeraria. Esta zona es totalmente antagónica a la que hemos subido a primera hora, a pesar de que hace un tiempo relativamente escaso le pasaron el tractor para igualar los agujeros que las lluvias pretéritas habían horadado, impidiendo el paso de los tractores que se encargan de labrar las piezas de secano que aterrazan el corredor que nos ocupa.

            Cansados y sedientos, vamos a los grifos que hay en el área recreativa del embalse y vemos lo superlativamente guarra que es la gente, todo está inundado de basura de domingueros, de gente que seguro que vive rebozada en su propia mierda cuando están en el interior de los cubiles que usan como viviendas, es algo indignante, como se puede malograr tanto un lugar tan bello y especial.

            Indignado, pero no por ello me voy a ir a Madrid a plantar mi tienda de campaña, guío a mi sombra por el divertido paraje que nos conducirá a la venta Miguel. Todo es bajada, excepto por una golosina que nuevamente nos cruje la cáscara de los cuádriceps, pero como premio a nuestra obstinación en menos de cien metros nos vamos a merendar los saltos de motocross que otros días hacemos de subida.

            Miro el reloj y veo que hemos necesitado sólo tres horas para nuestra batallita. No sé cuantos kilómetros habremos hecho, pero si sé, que en la bajada por la carretera que nos lleva a la gasolinera de Alejandro Jara, nos soltamos de los manillares y vamos estirando la zona lumbar, los hombros, los brazos, etc… deseosos de acabar, la mañana ha sido insuperable, jamás hubiese pensado que iba a volver a exprimirme de semejante manera.

            Unas gotas de Fundax Lube en las cadenas y en los rodamientos y la bestia albiroja deja de chirriar, que cambio, unos chorros de agua y resurgen de entre los terruños resecos dos flamantes bicicletas de montaña. Un poco de papel secante y al garaje, como si no hubiese pasado nada, es cosa de magia

               Siendo fiel a mi estilo, dejo esta última línea reservada para agradecer a mi Jefe de Pareja el haber pasado tan buena mañana en su compañía. Gracias Paquito.

     Callejeando comenzamos la mañana, vamos dejando el polvo de nuestras ruedas por las calles de Ceutí, a cambio, el pueblo nos regala su luz cruzando las esquinas, sus gentes paseando a primeras horas de la mañana, las fachadas de sus más orgullosas casas y su maravilloso carril bici, por el que va a comenzar nuestra aventura de hoy. Ya la conozco de anteriores ediciones, pero me ha dicho el nenico que va delante que hay unas cuantas golosinas que yo no conozco y que nos van a endulzar la mañana. No podemos hacer otra cosa, Paquito y yo, que seguirlo de forma incondicional.

            El astro rey no acaba de levantarse y ya pican sus rayitos, nos vamos a tostar un poco, pero no nos asusta, tenemos los pellejos bien curtidos y un poco más de bronce sobre nuestras pieles nos dará un toque saludable.

            El ritmo se presume alto, a la primera cuesta antes de llegar al río Mula, lugar en el que realmente comenzaremos a aferrarnos a los manillares; ya nos miramos de soslayo y  sólo se escucha el crujir de nuestros Sram X9.

            Este cauce nunca me ha gustado, lo confieso públicamente, el río Mula me da mucho asco, hoy sus aguas tienen un tinte rojizo tirando a marronáceo que no me gusta nada, sin mencionar el inidentificable tufillo que campa a sus anchas por toda la franja que nos va a servir de circuito en esta jornada de mtb. Por suerte el caudal es ínfimo y lo cruzamos sin salpicarnos mucho, pero lo justo par sentir el goteo sobre las pantorrillas y algo de humedad en la zona baja de la espalda como consecuencia de las ausencias de guarda barros.

            Esta ruta no tiene descanso alguno, vamos subiendo caminos rotos, peraltados y polvorientos, seguidos de bajadas en las que los frenos chirrían sin parar, los míos sobre todo. Pedaleando entre pedregales y senderos, cruzamos ante el invernadero y la cueva casa de un ermitaño que lleva tiempo colonizando este paraje salino en donde la espejuela y el taray son los reyes del paisaje. Hace tiempo que no llueve y los caminos están muy polvorientos, eso hace que vayamos levantando polvareas por doquier que pasan los tacos de nuestras cubiertas.

            La primera foto es sobre un gran acantilado calizo, estamos en un punto elevado que nos permite ver por donde vamos a rodar, que nos muestra la grandeza del paisaje y la poderosa acción erosiva de las crecidas del río.

            En fila india vamos trillando todo lo que se pone delante de nuestros manillares, no respetamos ninguna cuesta, ni subiendo ni bajando. Nos lo devoramos todo, todo.

            Las respiraciones conforman una extraña orquesta, vas a ritmo de alegro, el rompe piernas que nos estamos almorzando demanda mucho oxígeno, y hay que meterlo en los pulmones como sea, por la nariz, por la boca y si pudiésemos hasta por las orejas.

            Me gusta la respuesta de mi nueva bicicleta, me siento muy cómodo en todo momento, hace que haya olvidado completamente a mi anterior negrita de doble suspensión con 150mm de recorrido.  Esta montura es dócil a la hora de manejarla, pero implacable con los caminos y exigente con las distancias.

            Cobos está disfrutando, este circuito es el estilo que más practica, su Coto Cuadros y el paraje del Chorrico, se asemejan mucho, con la única diferencia de que allí los cauces fluviales no son tan cochinetes.

            A cada gran cuesta me bajo para poder fotografiar a los intrépidos que hoy no han podido capturar al Bin Laden por culpa del deterioro que el paso de los moteros ha producido en el sendero de esta bajada tan espeluznante y exigente en cuanto a control de la bici se refiere. Yo ni estando asfaltado me tiraría por semejante montaña rusa, ni estando mi madre abajo con los brazos abiertos se me ocurriría intentarlo, prefiero ser el reportero gráfico.

            En el ecuador de nuestro rodaje, nos imbuimos en un sinfín de cárcavas calizas, en algunos momentos el sendero es tan estrecho como el filo de un cuchillo, hay que luchar contra el equilibrio, no se puede bajar la guardia ni un solo segundo, a cada metro hay un nuevo obstáculo que superar. Lo divertido es que nos encontramos subidas repentinas que exigen nuestro 101% a cada curva, es torcer una arista de estos retorcidos pasillos y las cadenas huyen hacia los platos pequeños despavoridas.

            Así vamos pasando la mañana entre risas y momentos llenos de adrenalina. Como elemento curioso a la hora del recuerdo, es el paso por las fantasmagóricas obras abandonadas de Trampolín Hills, es una pena ver el atentado ecológico que ha quedado tras un intento brutal de especulación al más puro estilo español. Después de ver este bodrio nos vamos a meter entre pecho y espalda un rápido descenso por las crestas de unas cárcavas que hay frente a Albudeite.  Los peraltes son exigentes, vamos a mucha altura y cualquier error nos puede costar un susto, pero teniendo a Dani como guía no puede suceder nada raro, todo lo tiene bajo control, este Pela69 es una máquina, se conoce sus cortijos al dedillo.

            Una pista nos espera al pie del descenso, nos damos cuenta de que es la vía verde del Noroeste, se están esforzando mucho para que podamos rodar desde el campus universitario de Murcia hasta Caravaca, donde acaba la ruta Jacobea. En dirección contraria a esta bella ciudad Paquito nos increpa, no le gusta ir a ritmo de mariposilla, quiere algo de carnaza y sin pensarlo dos veces se la damos. Tras unos minutos de deshago pistero aterrizamos en unas laderas polvorientas que nos presentan al fondo un costarrón que pide ser subido y nuestras súplicas son oídas por la providencia, el guía poner la rueda de su Epic rumbo a ese elemento de castigo.

            No es fácil imaginar el castigo que nos va a infligir semejante quiebro en el perfil de la ruta, hay que llevar la cadena a extremos impensables, es el momento en el que toca desfogar la rabia del cotidiano deambular por la vida sobre nuestros pedales, los puños van a ser estrangulados sin piedad, nuestros poros van a transpirar hasta la última gota de sudor que encuentren dentro de nuestros correosos cuerpos. Es el primer momento del día en el que noto el acre sabor de mi sudor, cae un hilillo hacia las comisuras de mi boca que inunda mi sentido del gusto. No es suficiente para hidratar mis resecos labios, incluso noto algo de escozor en algunos sitios de mis brazos, que antes han sido lacerados por las finas ramas del taray. Es interminable, pero algo dentro de los tres falla, pues vamos disfrutando, debería ser al revés, deberíamos exclamar interjecciones de desgana, de queja, pero no, vamos disfrutando cada milímetro conquistado.

            Todo tiene su recompensa, después de la fatigosa subida, vamos a ir por un estrecho hilo de tierra pisada, que nos conducirá un punto elevado por el que de manera ondulatoria nos veremos ciclando a gran altura, a modo de funambulistas pero sin red ni música de circo. Este tramo me lo conozco muy bien, sólo lo he pasado una vez sobre la bici sin bajarme, tiene dos toboganes muy inclinados que no me gustan nada, pero esta mañana no puedo mostrarle mis miedos a mi Stumpjumper, tengo que dejarla libre de prejuicios, así que no pienso tocar el freno delantero y a mi ritmo seguir a los dos máquinas que me anteceden. Uf, que cañonazo corre por mis venas, creo que se me salían los ojos de las órbitas, he bajado sin apenas tocar la maneta de la derecha, he optado en no pensar, en dejar que la gravedad trabaje por mi, hoy ha salido bien, espero que la próxima vez ocurra los mismo.

            Las piernas ya notan tanto frenesí, las noto hinchadas, además el sol está enfadado y no hay que quedarse mucho tiempo más por estos terruños tan desérticos, o nos podemos ver como los fósiles que hemos visto vistiendo un pequeño talud de areniscas.

            Nos quedan las cuestas secretas, no sé porqué pero hoy me las bajo todas, aunque una de ellas me ha hecho tragarme una zanja y he sido catapultado hacia unos resecos matorrales que me han frenado brutalmente haciendo que salga disparado sobre mi manillar y me vea corriendo delante de mi bici.

            Nuevamente hemos de cruzar las turbias aguas del mal querido río Mula, esto significa que se ha acabado todo por hoy, ahora toca ir a lavar las bicis, porque llevan roña, barro, polvo y restos vegetales de todo lo que nos hemos cruzado esta mañana, y como los tres engendros rodadores se lo han ganado les vamos a dar un poco de agua sin jabón y luego en el garaje del que nos va a invitar a unas cervezas, les vamos a engrasar todo lo engrasable.

            Bonita mañana rodeado de dos de mis grandes amigos y compañeros de esta gran aventura que es la vida misma. Gracias bonitos míos.

       Por muchas salidas que haga, ninguna es igual a la anterior, todas son excitantes. Esta mañana debuto con los chicos del club de “The Bike”. Vamos a ir a Sierra Espuña, interesante lugar, del que nunca he regresado con mal sabor de boca, al contrario, siempre he llegado con las retinas abarrotadas de imágenes irrepetibles y el espíritu lleno de arboledas y barrancos, de sendas inacabables, de cuestas retadoras, de vegetación indómita que tapiza hasta el último rincón del gigante calizo, de umbrías mágicas, de miradores hipnóticos y de fauna salvaje.

            Desde el Jarro del Oro, restaurante de Alhama especializado en desayunos para ciclistas y cazalleros,  salimos con alegría y entusiasmo, tal vez el guía tenga sus reservas, pues quiere agradar a todos, y al mismo tiempo piensa si gustará la ruta la semana que viene cuando hagan la salida oficial. Creo que no ha de preocuparse, ha hecho bien los deberes y su gps está cargado con un par de rutas, y cualquiera de ambas, es perfecta para pasar una mañana de ciclismo entre amigos.

            Tras abandonar el rugoso y herético asfalto, comenzamos subiendo una bella y angosta senda, en cuyas curvas tiene sembradas las cicatrices de la lluvia y la resistencia de algunas piedras. El ritmo es cómodo, y el lugar es el idóneo para ir testeando las bicicletas de veintinueve pulgadas. La banda está dividida, tres pares de ruedas muy grandes, contra tres pares de ruedas recias. Casi todos vamos de estreno.

            Los kilómetros pasan lentos, pero los minutos van a una velocidad vertiginosa, el espesor del pinar hace que tengamos la vista entretenida, un ojo en la rueda del de adelante y el otro gozando con las vistas. La temperatura es ideal, ni frío ni calor, podríamos decir que estamos a cero grados, pero no… no es así, la mañana nos permite sudar lo justo para hacernos ver que estamos trabajando sobre los sillines.

            Las sendas se suceden, después de subir una en la que sacamos brillo a los dientes de los minúsculos platos pequeños, nos dejamos escurrir por otras que calientan en demasía los discos de freno. Así vamos, cambiando la posición sobre las bicis, ahora echándonos sobre los manillares para superar los repechos más técnicos y abruptos, como con el cuerpo tirando hacia la rueda trasera y poniendo a prueba el equilibrio en las bajadas rotas y retorcidas como culebras. Es el sello de esta sierra.

            Hemos terminado un escalofriante descenso, en el que la velocidad ha sido considerable y donde hemos calentado los flancos de los neumáticos al perseguir los peraltes de las curvas y también las cabriolas y saltitos han tenido su protagonismo. Justo en esos momentos en los que después de la tempestad y la adrenalina viene la calma, notamos que nos faltan dos caballeros andantes. Unos minutos de cortesía nos hacen ver que algo pasa, no es normal que el Capitán Monty y Eduardo estén tardando tanto en bajar por una pista forestal.

            Con cara desencajada vemos llegar a Juan y a Eduardo. Al margen de su rictus, está rebozado en tierra de arriba abajo, con bermellón sanguinolento salpicándole la cara, las manos y las rodillas. No cabe duda de que la caída ha sido fea, estúpida, como suele ocurrir en estas ocasiones, pero de consecuencias a tener en cuenta. El Sanedrín decide abortar el paseo y subiendo a la cola del negro dragón asfaltado, nos sumergimos en un alocado zigzagueo de curvas hasta llegar a los coches.

            Es una pena ver a Juan con esas trazas, pero no abandona nunca la simpatía y el buen humor, se permite la licencia de llevarse al coleto una cerveza y unas lascas de jamón. Así no sentirá tanto que la mañana ha pasado en balde. Entre apretones de manos y deseos de una pronta recuperación nos despedimos y nos dirigimos cada mochuelo a nuestro olivo.

            Suelo acabar mis crónicas dando las gracias, hoy no va a ser distinto, quiero agradecer la educación y compañerismo derrochado por Antonio, Eduardo, Pepe, José Bernabé y Juan Montoya, en una mañana en la que no sólo no ha importado el ser el primero en subir o bajar, sino en ser el primero en auxiliar al compañero. Gracias a todos y espero que hasta muy pronto.

También hace un mes que llegó mi nueva bicicleta a mi garaje, fecha en la que comencé a moverme de manera incansable, en solitario o persiguiendo a todo aquel que se deja. Cuesta arriba, llaneando y cuesta abajo, hace un mes que no dejo de subirme en mi nueva Stumpjumper. Treinta días exactamente hace que salí sonriente de “The Bike” en Murcia con casi once kilos de aluminio M5 bajo el brazo.

Hace un mes que mi vida ha dado un giro radical. Qué alegría. Hace algo más de tiempo que el podólogo San Román de Alicante, me hizo una ñapa en el pie y me transformó nuevamente en El Sincrolador, pasando de ser el doliente a el sonriente.

A modo de homenaje hoy he rodado con mi indescriptible amigo y compañero (Paquito Cobos). Me ha llevado al Chorrico, hemos horadado los caminos más repentinos y quebradizos de la zona, con unas subidas repentinas que suben la temperatura de las cubiertas a una cifra superior a la de los latidos de mi corazón, creo que me he visto masticando mi ombligo al final de algunas cuestas. He bajado andando dos rampas de esas que prefiero dejar para los que saben, yo siempre he gritado a los cuatro vientos que soy un gallináceo patizampo y que no bajo ni queriendo; pero si que me he dejado a modo de postre los peraltes y vaguadas empedradas para que mi 29″ disfrute cayendo por esos escalones que en otros tiempos ni me hubiese atrevido a pasar montado.

Para soltar piernas hemos pisoteado algunas sombras por Coto Cobos y después con la puntualidad suiza que caracteriza al Polilla hemos llegado al punto de origen.

Resumiendo, hace un mes que vuelvo a sonreir de una forma especial, sobre todo cuando entro en mi biblioteca del sótano y veo a mi “negraza” esperándome para darle una buena paliza monte arriba.

Gracias Paquito, seguir tu rueda siempre es constructivo y divertidísimo.

     Algo que no podemos obviar nunca, algo que se ha convertido en una costumbre con visos de ser una norma cívica vecinal es: tomar un café sólo largo al dejar a los hijos en el colegio. Tenemos dos opciones, si la mañana se presenta ociosa o con muchas tareas domésticas que faenar, nos dejamos caer por la carreterica de Mula dirección a la confitería, pero si por el contrario tenemos los retenes de la adrenalina a tope de tensión, nos hacemos el café en el “rabo toro” y sin mediar mucha charla, nos retiramos cada mochuelo a su olivo para vestirnos y sacar las bicis del garaje. Hoy hemos cambiado las dos ruedas por las zapatillas de montaña.

     A las diez ya están las Salomon llenas de polvo de la mota del Corredor Verde del río Segura. Nuestro periplo consiste en llegar por la mota izquierda hasta el puente que hay en la pedanía de la Algaida, justo donde está la antigua fábrica de la luz.  Tenemos pensado ir andando a ritmo alegre y regresar trotando.

     A nuestra derecha vamos viendo como crecen las patatas, los ajos, las ñoras y algunas berenjenas. También nos tropezamos con algunos perales algo escuálidos que con timidez prenden de sus ramas algunas frutas, pero los que han captado toda nuestra atención han sido los nogales. Castigados por el sol pero con unas nueces a punto de ser degustadas. Dani ha hecho una rápida cata y ha optado dejar la mochila preparada para la vuelta.

     Hoy no he visto a mis amigos los cormoranes, ni tampoco  ánades, pero si que nos hemos quedado embobados con el vuelo de una garza común, con su majestuoso porte y esa parsimonia al volar que la hace hipnótica. Los grandes álamos blancos le han servido de refugio al sentirse intimidada por nuestra presencia. Aunque las cigüeñuelas, blancas y abundantes, ni se han inmutado a nuestro paso mientras ocupaban todas las ramas muertas de un ennegrecido álamo solitario y parcialmente desmembrado.

     El trote ha sido agradable, el sol nos ha castigado un poco el pálido de nuestros rostros, que a decir verdad nos ha dado un toque veraniego y brillante que siempre es de agradecer.

    Curva a curva, meandro a meandro, hemos acabado nuestro rato de ejercicio matinal que nos ha dado mucho de sí.

Hoy la aventura comienza de una forma única. Tras evitar un bar dominguero, de esos donde sólo sorben de los vasos hombres que lo dan todo por perdido en la vida, y en el que hay un hombre más momificado que vivo, en la puerta, junto a un cenicero lleno de penas y a una copa de algún destilado, optamos por dejar el café para otro momento. Paco y yo pensamos aparcar junto a la casa de Marco y ponernos en marcha sin manchar nuestros estómagos con un poco de amargo oscuro. Aunque la providencia y la amabilidad de nuestro cicerone se combinan de forma fortuita y nos vemos los tres sentados a la mesa, en la cocina de un hogar a primeras horas del día, donde el silencio  llena la pieza y las luces de la mañana ya lo han manchado todo. Un ligero silbidillo hace que los tres giremos la cabeza y de manera automática miremos como sale un hilillo de vapor de la cafetera.

                Acabado el mejor momento del día, suenan los pedales al sentir dentro las calas de nuestras botas. Subiendo algunas calles salimos de Abanilla y nos ponemos sobre el río a la altura de la pedanía de Mahoya.

                Marco con su rueda trasera nos va marcando la trazada, no es sencillo circular sin poner los pies en el suelo porque vamos superando muchos obstáculos naturales, como bloques de piedra, escalones con charcos llenos de areniscas que hacen que derrapen nuestros tacos. Hemos de pedalear con una cadencia muy rápida, con los platos pequeños ahogados de cadenas, hay que obtener tracción en lugares muy puntuales y repentinos. Gracias al trazado del guía evitamos resbalar y vadeamos el cauce por los puntos más divertidos.  No me esperaba un escenario tan bonito, las palmeras nos vigilan desde los flancos del lecho fluvial, también olivos de viejas leñas, tarays salpimentados por todas partes y todo tipo de juncos, cañas, zarzas y arbustos propios de zonas cálidas con aguas salobres. Qué divertido sentir el frescor del agua cuando sube de las ruedas y te moja entero, cuando los zapatos se empapan y se convierten en auténtico calzado de ciclismo de montaña, lleno de barro, de agua y después de polvo de mil caminos.

                Sorteando el primer azud, nos damos cuenta de las dimensiones históricas del recorrido. Somos avisados de que vamos a visitar molinos en ruinas, otros en mejor estado, otros azudes, también acequias y lavaderos que antaño eran punto obligado por las mujeres de las pedanías, arenas fosilizadas, cañones que los agentes erosivos han transformado en obras de arte geológicas en los que sus diferentes estratos cuentan su historia y lucen orgullosos vestigios de su paso por los fondos marinos, al tiempo que veremos con suerte algunos individuos de la comunidad de fartets que nadan libremente por estas aguas. Entre pedalada y pedalada, escuchamos que el acuífero que derrama sus aguas por esta comarca ha pasado por épocas duras, en las que la mano del hombre ha hecho mucho daño, pero hoy gracias a la cordura el ecosistema está completamente repuesto y a mi juicio precioso.

                Los kilómetros apenas pasan, pero el tiempo corre que se las pela, el recorrido es exigente, muy exigente. Me es imposible recordar todos y cada uno de los rincones que cariñosamente va nombrando el abanderado de la comitiva, Paco y yo escuchamos atentamente y no podemos dejar de esbozar una extraña mueca que creo que es una mezcla entre asombro, cansancio y fascinación. Es un cóctel perfecto: ruta de ciclismo exigente con el añadido de unas gratas y excelsas explicaciones que van dando valor a cada metro de tierra que pisamos y contemplamos.

                Mi disfrute está en su límite más alto, este tipo de recorrido es mi favorito, siento que estoy en un escenario único, en el corazón de un tesoro viviente, no puedo dejar de mirar a mi alrededor.

                Algunos trechos los hacemos andando, está prohibido rodar por el mismo cauce del río en algunos de sus tramos, pues la consideración de parque natural nos lo impide. Optamos por caminar entre los pequeños bosques de ribera, viendo como las aguas están plagadas de negros moluscos de apenas varios milímetros de longitud, a los que Marco llama “pulgas de agua”.  Hacemos un alto para ver una contraparada de la era correspondiente a la dominación musulmana, con el fin de transformar en un remanso el afilado flujo de agua que ha escavado con el paso de los siglos un cañón alucinante por el que vamos a continuar dando fusta a nuestras bicis.

                El ascenso del cañón es vertiginoso y trepidante, puedo poner a prueba mi nueva montura calzada con ruedas de veintinueve pulgadas. El resultado es una tromba de adrenalina, voy persiguiendo las estelas de Paco y Marco, no dejamos piedra por pisar, ni charco por salpicar.

                Acabado el escenario acuático nos adentramos en un camino lleno de cuestas rotas y retorcidas que nos exigen el 101% de nuestras piernas y puede que casi el cien por cien de nuestras capacidades cardio pulmonares. Yo me veo con una pequeña carga añadida, no sé que le ocurre al desviador de platos de mi bici, no funciona y tengo que rodar siempre con los treinta y ocho dientes de mi plato grande.  Estas cuestas suben y después bajan sin dejarnos descansar pues su pendiente es dura y el firme está suelto y plagado de piedras que nos pueden tirar al suelo al más mínimo descuido. Los frenos no están contentos, no reciben el frescor de las aguas, sólo el castigo de las pastillas sobre los ardientes discos. Dejando el Zulum a nuestra diestra nos paramos a tomar un poco de fruta y a contemplar el delicado y majestuoso vuelo de una gran ave rapaz de color negro, creo que es un águila pero desconozco que especie puede ser. Las últimas elevaciones de la sierra de Crevillente nos miran con descaro. Estos parajes son muy parecidos a los que he recorrido por el Cantal de Villajoyosa.

                Siguiendo parte del trazado de la marcha de Barinas, hacemos algunas bajadas increíbles, en las que las curvas son auténticas trampas, llenas de arena suelta que nos puede hacer salir volando al más mínimo descuido.

                Poco a poco el sol va llegando al medio día y los ánimos van sufriendo el látigo del cansancio, no son pocos los repechos que hacen que nuestras pulsaciones sobrepasen los límites de lo correcto y el metal de nuestros piñones más grandes se caliente en busca de la incandescencia. Las piernas me piden más y más, llevan muchos meses de inactividad y quieren recuperarlo todo de golpe, no dejo de apretar los puños y los riñones buscando la mejor trazada en cada subida.

                En Macisvendas cambia nuestro itinerario de forma radical, es la hora de las anchas pistas, tanto de subida como de bajada. Las piernas agradecen esos minutos de rápido descenso en el que se quedan inmóviles a medio eje gozando el viento que las acaricia con sus frescor.

                Vamos camino del Zurcam, donde nos vamos a encontrar unos de los tres palmerales salvajes más grandes de Europa. Rodando, rodando, Marco nos marca un lugar en el que hay orgulloso y abierto de brazos un olivo milenario con un brillo y un verde en sus hojas impresionante, está en mitad de una parcela bien labrada, es una estampa de lo más bucólica.

                La mañana se acaba, los tres estamos cansados y el astro rey nos está haciendo mella, llevamos demasiados rayos de sol en nuestros cueros, por última vez escuchamos eso de que queda poco para llegar.

                Después de una mañana de bifurcaciones en las que nunca hemos tomado a la derecha ni a la izquierda sino que hemos tomado recto, recto, llegamos al punto de partida.

                Sudorosos y llenos de salitre, somos el objetivo una afable madre en un hogar cálido, sobre el hule hay unas frescas bebidas y un variado desfile de platitos con aperitivos, que sin perdón vamos vaciando.

                Quiero agradecer a Paco Gonzálvez su simpatía ilimitada, su agradable conversación en todo momento, su capacidad de soportar mi bromita del freno delantero, su compañía en las subidas. A Marco le debo una mañana irrepetible, en la que se ha esforzado de manera hercúlea para mostrarnos y narrarnos lo bonito de su entorno y hacernos sentir la magnitud del tesoro natural del Chícamo y su vega. Gracias a ambos, muchas gracias, hasta la próxima.

                Buscando una barra de pan que comprar por las gasolineras recién abiertas, cargamos un paquete de pan de molde, un poco de cafeína en el bar de Fenazar, con toda su fauna al completo, y unos pocos kilómetros hasta llegar a la caprichosa e idílica pedanía de La Garapacha.

                Sin más miramientos comenzamos la mañana subiendo, por asfalto, entre las casas rurales de la aldea. El silencio es el dueño del momento, los rayos del sol comienza a desperezar las fachadas, unas encaladas a la vieja usanza y otras revestidas con pavimentos más actuales. Curiosamente no dejo de escuchar el canto de periquitos, parece que en todas las casitas hay un jaulón con varias parejas, qué bonito es comenzar el día con esos gorjeos.

                Escasamente han transcurrido mil metros y sin haber pisado la senda de la Solana ya llevamos las frentes perladas de sudor, las respiraciones alborotadas y los gemelos gruñendo. Comenzar con semejante desnivel se cobra su precio, pero seguro que a lo largo de la mañana tendremos tramos de todas las pendientes, tanto positivas como negativas, no nos van a faltar kilómetros que pisotear. Este callejeo por calles asfaltadas no es el propósito de nuestra aventura, pero tiene su encanto, o por lo menos a mí me lo sugiere.

                Ahora si, las zapatillas comienzan a mancharse, la senda que usaban antiguamente los mulos para bajar los serones llenos de nieve hecha hielo, que compactaban en los pozos de la nieve, es nuestro primer objetivo, nos esperan unas buenas rampas y un camino roto, rajado y pedregoso.

                El rey en estos predios es el romero, le sigue el esparto y después el tomillo, el Pinus Halepensis está por todas partes, los podemos ver de todos los tamaños y formas, pues esta vertiente de la sierra es muy ventosa y la leña viva se moldea al son de los vientos. Los caprichos de la caliza nos envuelven, podemos verla erosionada por la mano del tiempo, en forma de bad lands, de barrancos, de ramblas, de terrazas de cultivo, de grandes farallones rocosos en las cumbres, etc… propio todo ello de un gigante calizo como este, que en sus cuatro millones de años ha tenido tiempo suficiente para elegir bien su envoltura orográfica.

                Hoy voy en contra dirección, siempre he recorrido este sendero con la bici de montaña y cuesta abajo, esta mañana lo estoy haciendo caminando y de subida, disfrutando de una perspectiva diferente y más reposada, me estoy empapando de matices que nunca había reparado en ellos. La ausencia de adrenalina en el torrente sanguíneo me permite gozar las vistas panorámicas que poco a poco van proyectándose a nuestra izquierda, un auténtico tesoro de la geografía murciana. Bajar a lomos de una Btt supone no levantar la vista del camino, ir tenso como las cuerdas de un violín y siempre escrutando el terreno para poder optimizar las irregularidades de la senda  al máximo y así poder sentir la velocidad y el traqueteo en todos y cada uno de los huesos de mi cuerpo.

                El paso es férreo, casi marcial, hasta incluso diría que con tintes legionarios, mantenemos silencios durante muchos minutos, pero yo intento combatir esos momentos mudos, no puedo evitarlo, soy un charlatán.

                Ascendiendo llegamos a un pequeño llano, en el que los montículos de piedra nos indican que hay actividad cazadora, son los típicos puestos para la caza de la perdiz con reclamo. Vituperamos un poco en contra de ellos y seguimos nuestro camino, hemos de echarnos a los riñones un cuesta que siempre me obliga a descabalgarme de la bicicleta, está muy empinada, cuajada de curvas sinuosas y con el firme muy suelto y resbaladizo.  A modo de broma pregunto a mis compañeros si han traído las cadenas para la nieve, porque la cosa necesita su tracción, son unos cuantos hectómetros de subida muy exigente. Lo bueno es que las vistas hacen que se te pasen volando, también la temperatura se atempera porque vamos adentrándonos en una zona arbolada y espesa, con muchas encinas bajas, enebros y pinos.

                Poco nos queda para volver a sentir el necio asfalto en nuestras suelas. Además cuesta abajo, cargando las rodillas. Pero una parada en los pozos de la nieve, hace que todo se relaje y que pronto nos dejemos caer por una pequeña senda de toboganes muy divertida y oculta.

                Menos mal, se acaba el ascenso, ahora nos toca afrontar y despellejar una trialera, la senda de La Quimera se rinde a nuestros pies. Son muchos meses, tal vez un año completo, el tiempo que llevo sin hoyar sus grietas con mis cubiertas,  sin avasallar esa multitud de raíces que se amontonan al paso, sin sentir el espinoso y cortante filo de las encinas.  Las lluvias han cambiado el trazado en un par de curvas, eso es divertido para cuando pueda volver a bajar sobre mi burrita de veintinueve pulgadas. También veo grietas nuevas y muchos pinos jóvenes que de forma casi efervescente crecen en los márgenes de la senda.

                Los ánimos son inigualables, seguimos a buen ritmo tragando piedras y minutos, podemos con todo lo que nos ponen por delante. En unos diez o quince minutos voy a proponer un toque de fajina, y justo en ese instante, el polilla me lee el pensamiento y cuenta a nuestros dos amigos civiles, que significa el toque de Generala y las connotaciones peculiares de dicho toque del corneta de guardia.

                Alejandro podría decir que es “made in Germany”, luce una mirada fría, un paso firme y un estado físico incólume, es hombre de escuchar y de vez en cuando sentenciar. Bady, no se queda atrás, pero su sonrisa es imborrable, no puede vivir sin tener la comisura de los labios en posición de golfillo. Los polillas a nuestro rollo, charlando y alborotando a la más mínima.

                En la pista forestal de la poza Félix abrimos las mochilas y le declaramos la guerra a las torrijas de mi madre, al lomo de Cobos, a la fruta de la huerta murciana, al pan de molde mañanero y el más destartalado: a una bolsa de patatas fritas, de esas que apenas tienen kcal. Acabado el mini almuerzo, con los buches a medio, continuamos en busca de la senda del cabezo del Turra.

                Nuevamente me asalta la necesidad de comentar lo que se siente cuando se sube y se baja esta cicatriz en el paisaje a dos ruedas, no lo puedo evitar, es algo inconsciente. Trepamos la curva de la chepa y sin dejar de ascender vamos siendo castigados por los rayos solares que nos van macerando en nuestro propio jugo, los sudores fluyen de manera descontrolada. El juego en este ascenso es ir escondiéndose tras las sombras de los chaparros pinos que flanquean nuestro deambular. Es casi un kilómetro de caminillo y se pone tontorrón, nos vemos clavando bien las suelas de las zapatillas para no perder ritmo.

                Todo esfuerzo tiene su recompensa, en la puerta del refugio hacemos un alto para poder contemplarlo y retomar el resuello, así con la respiración algo más acompasada podremos disfrutar por la pista forestal que nos va a dejar en la fuente de la mina del Engarbo y muy al final en el mojón de las cuatro caras. Antes bordeamos el barranco del Dean que tiene unas caídas impresionantes y unas vistas panorámicas inmejorables. La fuente nos alegra el momento sobremanera, todos ponemos nuestras cabezas bajo el frío chorro de agua mineral, qué mejor manera de refrigerar los ánimos que con agua  de la fuente.

                Algo de monotonía estoy comenzando a sentir, son muchos kilómetros de pista ancha, con el mismo paisaje al fondo, no es que no me guste ver el Carche, la sierra de Salinas, o los campos de Jumilla, pero es una postal inmóvil y tengo ganas de renovarla, refrescar las imágenes es parte de la magia de este tipo de periplos montañeros. Pronto estaremos en el mojón y seis kilómetros escasamente nos harán volver a sentir el fresco del aire acondicionad,o y algo después el frescor de la cerveza rubia en algún bar.

                Creo que estamos generando una tradición, que consiste en hacer los últimos kilómetros de la ruta corriendo, aunque yo más bien voy al trote cochinero, pues no es cuestión de aturullar a mi pie izquierdo, he de tratarlo con firmeza pero delicadamente, debo conservarlo como está. A la cabeza de la comitiva una liebre, después Alejandro, experto en estas lides, y cerrando la batallona vamos Pepe y yo, la mar de contentos y con un trotecillo muy decente. Así van pasando los minutos y los repechos, pues aunque vamos cuesta abajo, después de algunas curvas tenemos unas pícaras subiditas que nos sacan brillo. Así saltito a saltito, curva a curva y cuesta a cuesta, llegamos a la pedanía donde nos espera la furgo y la escapatoria a los calores que nos están envolviendo.

                Llegado el momento final optamos por subir al bar de la iglesia, donde entre litros y campanadas de la iglesia que llama a misa de doce,  vamos liberando carcajadas, anécdotas pasadas y futuros proyectos. No sé si son los grados alcohólicos de la litrona o el campanario de la iglesia se ha vuelto loco, son las doce y cuarto y sigue dando campanazos, pensamos que el cura párroco está recriminando a sus feligreses la ausencia en los bancos del confesionario.

                Así, entre campanadas, nuestros corazones han retomado su pulso habitual y escuchando a los Rammstein hemos puesto rumbo a Ceutí.

              Ya son varios los madrugones que dedico a esto de salir a caminar por el monte, donde una parte del recorrido es totalmente desconocida, y las ganas de descubrir y saber donde irá ese camino que tantas veces he visto pero que nunca he tomado, se amontonan.

                Nos falla un guerrero perilludo, pero hay que excusarle, está en el médico, a pesar de las horas tan intempestivas, cierto es que curándose está, el corazón es un músculo que requiere muchos cuidados.

                El resto de la recua la formamos: Ponce, Dani, Badi y el que os cuenta la batallita. Vecinos todos, amigos desde hace tiempo y compañeros de aventuras cada vez que se tercia. Amantes de los momentos de mantel y risotadas, que con fresca y rubia cerveza suelen ser ahogadas.

                Alguna legaña nos acompaña, pero los primeros pasos son cuesta abajo por una costera que nos lleva al primer escalón de nuestro ascenso por la rambla de Los Arcos. El perro de un labriego nos amonesta por pisar su terruño, pero nos malencaramos hacia él y sabe que tiene las de perder, así que con el rabo altanero retrocede y vuelve a su terreno.

                Tan sólo Dani y yo conocemos una porción del recorrido, nuestros dos acompañantes son primerizos, todavía no saben a qué sabe el agua de esta rambla, ni tan siquiera son capaces de imaginar lo que les queda por ver y sudar esta mañana.

                Un pequeño saltito y ya estamos dentro del cauce del arroyo seco. A la derecha un puente y la huerta de Ojós, Ulea y Villanueva del río Segura, donde seguramente morirá este cauce calizo que entre cárcavas vive encajado.

                La vegetación que encontramos a nuestro paso es maravillosa, un bosque de Taray que salpica las márgenes del camino húmedo, imagino que salado, pues esta variedad es de aguas salobres. También el romero se agolpa por estar entre nosotros, la espinosa mata de las alcaparras, viejas esparragueras espigadas, extrañas plantitas que viven a ras del suelo, algunas espinosas y otras con florecillas que alegran el lugar.

                Aunque sin duda alguna, los protagonistas del entorno son el hilillo de agua que va excavando su ruta en las areniscas y calizas rocas de este barranco y el genuino paisaje que nos regala la erosión.

                Nuestro itinerario siempre es ascendente, el gradiente es suave, pero continuo, llegará un momento en el que estemos a cientos de metros sobre nuestro punto de partida. También es ancho, tanto que a veces tenemos pequeñas dudas de por donde hemos de seguir caminando, pero con un rápido vistazo nos sobra  para encarrilar nuestra ruta por el paso idóneo.

                Hay un par de rincones que sorprenden la primera vez que se ven, aunque yo he pasado más de una veintena de veces y todavía me sigo quedando ensimismado. Primeramente llegamos a una sucesión de pequeñas piscinitas que han ido formándose por la acción del agua al ir descomponiendo y perforando la caliza y demás materiales sedimentarios. Es como una fuente balconada de tres pisos: el primero por donde aflora el agua, lleno de fino lodo amontonado en el centro; el segundo una especie de pila bautismal en la que se puede tomar un baño perfectamente, es un vaso de roca dura lleno de agua y con no más de cincuenta centímetros de fondo; y la tercera y última balsa es la que se forma al caer el hilillo rebosante a la rambla, formando un estupendo charco de fondo lodoso y para nada recomendable a la hora de elegir un lugar donde refrescarse. En este último estadio del capricho orogénico siempre se pueden observar las huellas de los jabalíes que se acercan a refrescar sus morros.

                Otra perla de características similares es un túnel horadado en un brazo calizo que se interpone al afilado y poderoso curso del agua. Es de obligado cumplimiento el pasar a través de él y hacer unas fotografías para el recuerdo. Cuando enhebramos el gran agujero con las bicicletas disfrutamos mucho sorteando un escalón que hay en su zona central, hoy caminando no le damos tanto valor, pero ahí está.

                Una vez acabado el momento lúdico, continuamos por estas grisáceas tierras, llenas de grava, cantos rodados y moluscos fosilizados de gran tamaño y muy buena conservación. No somos amantes de llevarnos ninguno en las mochilas, pero si de disfrutarlos mirándolos. Otro elemento que llama mucho la atención son los grandes cristales blanquecinos de cuarzo que siembran el camino, esta vez si que aprovecho para echarme un par de ellos al bolsillo, para que mis hijos los vean y los unan a su pequeña colección de piedras mágicas que tienen en su cuarto de jugar.

                Llegamos al cruce de caminos que siempre marca la ruta cuando vamos en bicicleta, hoy no vamos a seguir el camino de la izquierda, hoy toca ir a la derecha. Observamos unas rodadas de bicicletas de montaña y también de motos de cross, pero no sabemos lo que nos queda por ver, así que ampliando nuestras zancadas y aferrando las mochilas nos imbuimos en esta nueva aventura.

                El paisaje va cambiando, ahora no vamos llaneando, vamos subiendo, tanto que en algunos tramos unos farallones de rocas nos impiden el caminar con normalidad, teniendo que asirnos a los salientes y raíces para poder escalar los pocos metros que nos impiden el paso. Cuando lleguen las épocas de lluvias, estos parapetos han de ser unas cascadas preciosas, dignas de contemplar y si la cosa no es muy abundante, por qué no… también de recorrer.

                Las zapatillas de los cuatro ya hace rato que han dejado de estar impolutas, ahora tienen esa ligera pátina que va dejando el paso del tiempo y el chapoteo de nuestros pasos. Las camisetas llevan marcadas las finas gotas de agua salada que los tupidos Taray han salpicado sobre nosotros. Vamos camino de la hora de marcha y creo que en cuanto una sombra nos asalte en el camino, al estilo bandolero, vamos sin avisar, nos vamos a buscar unas piedras para sentarnos y dar cuenta de los bocatas que llevamos escondidos en las mochilas.

                Dani repasa su pie, está delicado, una ampolla sangrina le atormenta desde hace unos días, ha sido un gesto valiente el alistarse al batallón de los rambleros madrugadores, pero este pancín tiene el pellejo duro y además lo vende caro.

                Acabada la pausa, seguimos escrutando los rincones de tan bonito lugar, me siento como si estuviésemos recorriendo una cicatriz del Valle de Ricote. A ambos lados hay que levantar la cabeza para ver lo hondo que es nuestro carril, arriba los pinos se amontonan y las jaras, romeros y encinas aterciopelan la corteza de la sierra, dominados en todo momento por el monstruo pétreo del Cajal.

                Casi dos horas, esto no se acaba, no pensé jamás que sería tan larga la excursión. Los pasos los damos largos, pero entre saltar piedras, sortear árboles caídos, trepar grandes bolos de piedra que han quedado encajados en el camino, chapotear charcos que se niegan a apartarse, subir por laderas de tierra suelta, vamos adentrándonos en territorio inhóspito. Sólo hemos visto un sapo, algún pajarillo a primera hora, y muchas chicharras, además el silencio es envolvente, nos recoge a los cuatro en un paño cada vez que paramos para ver como continuar nuestro avance. Lo que si abunda es el conjunto de huellas de cochino salvaje y sus hocicadas en la tierra húmeda, aunque no he visto ni un solo mechón de jabato, cosa curiosa.

                Es la tercera vez que pensamos que no podemos continuar, que hemos de abrir alguna puerta de escape atravesando las laderas de nuestro corredor. La solución siempre es la misma, tirar de ingenio y de arrojo, escalando los ribazos y sorteando grandes obstáculos conseguimos volver al caminillo de fino pedregal. Es curioso como se agranda a capricho la rambla en algunos tramos, da la impresión de que vamos caminando por una pista forestal abandonada que la vegetación va invadiendo con el paso del tiempo y la indiferencia del hombre.

                El calor comienza a mellar los ánimos, llevamos agua en cantidad, pero nos vamos sofocando poco a poco y los churros de unos y la cena impropia de otros, van pasando factura. Las caras van algo flácidas, ya no sonríen como al alba, el sudor les confiere un brillo cerúleo, el exceso de temperatura nos ha transformado sin permiso en auténticos pieles rojas que andan de expedición en busca de algún rebaño de bisontes.

                Es un ejercicio de supervivencia pero sin riesgos, hemos de llegar pronto al final de esta aventura, el sol está demasiado alto y lo más inteligente es dar un doblez al mapa y regresar al coche. Así que aprovechando un tramo en el que muchos pinos caídos impiden con sus secas ramas el paso, iniciamos un destartalado ascenso por una escarpada ladera de margas y pizarras. Una vez arriba, las piernas nos cuentan lo sufrido que ha sido este último tramo. Ahora vemos a nuestra derecha la pista forestal que nos devolverá al mirador que domina Ojós.

         Otro avituallamiento, sentados ahora en un murete que refuerza una curva del camino forestal. Mientras movemos los carrillos a ritmo marcial, dos ciclistas bajan charlando  cómodamente y nos asalta el recuerdo de las tantísimas veces que hemos bajado como locos por estas curvas. Acabamos los suministros y con unos tragos de agua comenzamos a caminar de forma ordenada, con zancadas rápidas sobre un firme compacto y regular. Es cuestión de ocho o nueve kilómetros el llegar a la meta.

                Sin saber porqué, Pepe acepta mi ofrecimiento de ponernos a trotar, el camino pica hacia abajo y si todo sale bien podemos reducir el tiempo de exposición al solajero. Dani y Ponce, no ofrecen resistencia y también se apuntan al pelotón. Así durante unos cuarenta minutos. Desde el primer minuto me siento bien, mi pie no manda señales de aviso, está igual de resentido que su hermano derecho, son muchas horas de pateo y eso se nota, pero de la metatarsalgia no hay ni rastro, así que sigo trotando, con cautela pero sin pausa. A mitad de la carrerilla, los nenicos de la calle Turina se paran y optan por la marcha de zancada hermosa, Pepe y yo seguimos un rato más, tengo ganas de ver hasta donde llego sin forzar mis posibilidades.

                Como si lo tuviese previsto, el reloj marca las once y cuarenta minutos, y yo decido parar, prefiero seguir caminando, no he de abusar de las buenas sensaciones, por hoy creo que voy más que despachado.

                No nos paramos justo junto al coche de Ponce, preferimos quedarnos unos doscientos metros antes, hay una buena sombra donde poder estirar las piernas y esperar esos pocos minutos de diferencia que hemos sacado a nuestros amigos. Pocos, pocos, pues no hemos hecho más que acabar cuatro estiramientos y aparecen dos manchas rojas por la curva de arriba.

                Ahora el color que domina el entorno es otro, es el color de la cerveza, de las sardinas a la plancha, el de la sombra de la sombrilla en el bar de la esquina. Siguen siendo las fiestas de San Roque y hay que gozarlas al máximo. Nada mejor para recordar los momentos duros de la jornada que una buena mesa de amigotes en la que no dejan de correr las jarras de cerveza.

            Es necesario inyectar algo de cafeína, las venas no pueden seguir con las endorfinas nocturnas campando a sus anchas, hay que sembrar el germen brioso que nos hace falta, vamos a subir mucho, vamos a caminar más y posiblemente hasta vamos a trotar algunos kilómetros. En un curioso tugurio de Fenazar nos bebemos un par de sorbos de negro y amargo café. Después de despedirnos de un añejo rostro que si nos contara una historia por cada arruga, nos haría envejecer mil años, meto primera y meneando mi furgoneta nos vamos a la sierra.

          Nada más bajarnos del coche nos damos de frente con la primera de las postales bucólicas que hoy nos van a acompañar, tenemos frente a nosotros e insertada en un cielo azul celeste límpido a rabiar, una luna llena preciosa. A nuestra diestra el radar meteorológico del pico de la Pila, al que todos llaman “la bola”. Y las majestuosas vistas que desde este punto, sito entre la Garapacha, Fuente Blanca, Hoya Hermosa y la Rauda, podemos contemplar. Una gran depresión sembrada de pequeñas y medianas formaciones montañosas, todas envueltas en una ligera neblina matinal. La temperatura es idónea, tenemos algo más de veinte grados. No podemos pedir mucho más. Los ánimos se salen por las costuras de las camisetas y las zapatillas se ponen en marcha, no saben estarse quietas. A nuestra espalda comienza a amanecer, el sol ilumina el inmenso cráter de la cantera de los hermanos Cutillas de Fortuna.

       El camino está señalizado como ruta de pequeño recorrido, denominado como “ruta de la mujer encantada”. Nuestro primer objetivo es localizar la cueva en la que se formó una curiosa estalagmita; muchos dicen que tiene forma de mujer desnuda y vaporosa, pero hoy día ya no existe, pues la avaricia y la humanidad de algunos desalmados ha hecho que desaparezca tan valioso capricho geológico. A lo lejos vemos la entrada de la cueva, pero una vez en donde nosotros pensamos que está la base, no hallamos ningún vestigio de por donde seguir. Una vieja escombrera de una mina de falso ágata abandonada nos arrebata las ganas de continuar. Nos entretenemos unos minutos observado lo caprichoso de las miles de rocas que se postran ante nosotros, tienen unos veteados mágicos. Paco al final no puede resistirse y selecciona unas pocas rocas para llevar a sus hijos. No es un mal regalo.

          El pequeño recorrido es empinado, rajado y con mucha zahorra suelta. Los gemelos nos avisan, si aumentamos el ritmo de la caminata se van a poner en huelga, y no es nuestro objetivo, queremos mimarlos, así que bajamos un poquito el ritmo y aprovechamos para contemplar las vistas que a nuestra siniestra se van sucediendo. También tenemos momentos para gozar de la flora del entorno y de los caprichos de la erosión en el gigante calizo.

             Sin dejar de conversar van pasando los minutos. Gracias a Google Earth sé por donde hemos de seguir caminando en todo momento, anoche memoricé los cruces y vamos bien, muy bien.

            Hace rato que voy chupando de mi mochila de hidratación, el sudor ha aparecido tímidamente y no puedo dejarme caer en el error de la deshidratación. Con tres litros creo que voy a ir justito, pero no tengo otra opción, el racionamiento a de llevarse a cabo con exactitud marcial.

            Entre almendros viejísimos de secano, plantados en terrazas hechas por hombres que sabían lo duro que era ganarse la vida con el sudor de sus frentes; romeros de obscenos troncos, tomillos floridos por todas partes, lentiscos brillantes y pinus halepensis abigarrando las laderas, salpicados de todo tipo de florecillas y arbustos espinosos; seguimos las huellas del camino, que fue roturado para ir plantado las torretas de alta tensión que cruzan a modo de cicatriz mi maravilloso paraíso murciano.

            El sol sube y sube, la luz obliga a sacar las gafas de sol, a encajar las gorras en las cabezas y aplicar una leve película de crema protectora, no están las radiaciones hoy día para dejarlas campar a sus anchas.

            Paco sólo escucha, no dejo de ir contándole características de por donde vamos pasando, hace unos meses mi amigo Antonio Ruíz (Quiyo) me facilitó una guía geológica en la que se detalla de manera genial la formación del macizo que tenemos bajo nuestros pies, y voy recitando los párrafos que más me han calado. Sé que este polillón disfruta escuchando a su quintillo, es el orgullo del padre que tiene un hijo locuaz y aplicado.

            Con los calcetines llenos de polvo calizo y briznas de todo tipo de hierbas secas nos topamos con el final de la ruta, se acaban las señales blancas y amarillas. Ante nuestras miradas hay una explanada y a la derecha, bajo la cabeza del cíclope titánico, hay una depresión que los barrenos de hace décadas hirieron en busca de algún mineral o material metamórfico tipo mármol o similar. Ahora es una herida seca y profunda que nos separa de nuestro propósito. Pero los ánimos no decrecen, sino todo lo contrario, la polillada pone el ingenio en marcha, las ganas de aventura en modo “On” y por unanimidad decidimos bordear el precipicio y seguir monte a través, sin dar importancia a la inclinación y lo abrupto del terreno.

            Con la cámara de fotos cosida a mi mano derecha no dejo de ir inmortalizando algunos rincones y se nos ocurre jugar con nuestros cuerpos a las sombras chinescas. Proyectando nuestras sombras, sobre una roca que nos eleva un mínimo de cincuenta metros del punto más cercano en el que poder poner un pie, y con un viento emergente, frío y reconstituyente, nos emborrachamos un poco con la adrenalina. Emulando los esquemáticos y antropomórficos dibujos de muchas cuevas y abrigos del sur de Francia y norte de España, posamos en nuestra pétrea pantalla, efímeras poses, que mi “Olimpus” almacenará para siempre en su tarjeta de memoria. Nos sentimos como aquellos cazadores-recolectores que eran representados por sus congéneres más espirituales en el interior de las cavernas. Sea porque estamos influenciados por la saga de los Hijos de la Tierra, o porque somos así de payasos, damos una gran importancia a este momento.

            Acabado el juego, toca continuar con la expedición. Un pasillo de roca, alfombrado por mucha tierra y gravilla, nos permite cambiar de vertiente. Ahora doblamos las cabezas hacia atrás, levantando las barbillas, buscando ávidamente cual podrá ser el itinerario que nos permita llegar a la cumbre. En este momento veo como se proyecta la sombra de un ave, que planea sobre nosotros, posiblemente un halcón, pero no lo tengo claro, el tema de las aves de presa no es mi fuerte, me gustan mucho, pero nunca he puesto mucha atención para poder diferenciarlas con exactitud.

            Clavando las zapatillas, aferrándonos a cualquier saliente del roquedo, ayudándonos de los espartos para tener asideros con los que apoyarnos en nuestro ascenso, vamos lacerando nuestras manos y pantorrillas. Se está encareciendo el ascenso,  poca, pero nuestra sangre es, va quedando impregnada por la senda que estamos abriendo. No sabemos bien por donde encaminar nuestros pasos, pero una energía extra hace que nuestros pies vuelen sobre el mantillo de algunos robustos y chaparros pinos que viven a merced de los vientos y la altitud.

            Ya pasa la media hora desde que jugamos al teatro chinesco, el desgaste de energía está siendo considerable y mi estómago comienza a rugir, en cuanto lleguemos al pico, pienso desenvainar mi bocata de jamón con queso y devorarlo sin miramientos, sin compasión, pero con mucha fruición.

            Mis manos no están acostumbradas a tanto ajetreo, me veo subiendo por bolos de piedra de más de cuatro metros, en donde el peligro no es ostensible, pero si que se necesita mucha paciencia y aguante para continuar. Se están resintiendo. Por el contrario mis piernas están trabajando a las mil maravillas, siguen los pasos de Paquito, se muestran fuertes y consistentes, me hacen sentir bien, tanto tiempo yaciendo en el sofá o acompañado por las muletas, me han hecho menos preciarlas. Y el gran ganador de la jornada es mi pie izquierdo, quien con su nueva plantilla del podólogo San Román de Alicante, está disfrutando de la montaña sin rechistar, sin quejarse, sin hacerse notar. Cuantas ganas tenía de volver a sentirme entero.

            Arrastrándonos por los pliegues de la cumbre, y alentados por un fresquísimo viento, vamos viendo que el vía crucis se acaba, que es hora de hacer unas fotos y meter la directa.  Aunque estos últimos cincuenta o sesenta metros, están siendo los más difíciles y duros, sólo podemos ir ascendiendo sobre la roca viva. Yo me descuido un segundo y resbalo unos metros golpeándome la cadera izquierda, pero recuperado del susto, continuo sintiendo como comienza a formarse el hematoma en la zona afectada. No importa, algo de pomada por la tarde y todo arreglado.

            Ya se huele el asfaltado, parece mentira, después de una hora de salvajismo, la recompensa está a escasos metros, una pequeña rampa de areniscas sueltas es el obstáculo que se interpone en nuestro afán. Pero no deja de ser eso, una pequeña rampa a la que le profanamos la hipotenusa.

            Atracón de adrenalina, de satisfacción, de gozo, de alegría, emotividad a raudales, lo que hemos hecho nunca podrá pasar a formar parte de los anales históricos del montañismo, pero en nuestras agendas habrá que poner una marca indeleble que nos recuerde siempre que hemos subido al pico de la Pila por la cara sur.  Es hora de sentarse a contemplar el premio: unas vistas únicas, mágicas.

            Entre bocado y bocado, somos espectadores de una escena que nos trae buenos recuerdos, un ciclista con su bicicleta de montaña se aferra al manillar, retorcido sobre su cuadro y castigando la cadena, asciende por las últimas dos cuestas. Sudoroso, casi desencajado, llega hasta nuestros pies un atlético ciclista que nada más poner un pie en el suelo experimenta la magia del pico, comienza a mirar en derredor suyo, disfrutando su premio. Y cuando ha terminado su inconsciente ritual nos saluda y gira la cabeza para ver como llega su compañero. Hablamos sobre una senda que les puede agradar la bajada, pero el segundo escalador dice que hace un tiempo cató esa senda y fue pasto del revolcón y prefiere ser conservador y bajar por la carretera. Entre batallita y batallita, nos dicen que no hace mucho, en este mismo sitio le hablaron sobre un guardia que se conoce la sierra de maravilla, que es de Ceutí y amigo de los que compartían ruta con ellos esa mañana. No puedo dejar de sonreír y ofrecerle la mano, diciéndole, ya  conoces al guardia en primera persona.

            Pero no podemos dejar, ninguno de los cuatro, que nuestras ropas sudadas se enfríen, así que después de una agradable despedida, continuamos la marcha. Nosotros por un nuevo PR, ellos bajando la carretera hasta la senda de la Quimera.

            Ahora vamos en busca de la cueva del murciélago.

            Caminamos por unas crestas rocosas divertidísimas, tenemos que ir apoyando los cuerpos contras grandes moles de piedra, estirar las piernas al máximo para alcanzar los apoyos en cada pisada, incluso bajar dando saltos. Nos vemos sorteando toda clase de raíces y obstáculos, sin ser conscientes de que la aguja por la que vamos haciendo el camino es la divisoria de la vertiente por la que hemos subido esta mañana y la cara norte de la sierra. Mis piernas van calientes, mis rodillas tienen la valvulina a punto, no puedo resistirme y en algunos tramos voy dando zancadas y ajustando la mochila, hasta comienzo a trotar por tramos de cincuenta metros aproximadamente. Paco me adelanta, otras veces me deja pasar, otrora saltamos por aristas distintas de la misma piedra.

            Si la subida ha sido emocionante, este sendero es mágico, es como ir pasando de un escenario de alta montaña a un paisaje rocoso. Hasta nos encontramos con un cebadero para la caza del cochino. No entiendo como tenemos tramos en los que se baja tanto y de súbito toca volver a subir por encima de lo bajado, estrangulando collados, creo que vamos enlazando un camino de mulos con otros de cabras, que locura de diseño. Los cuádriceps se me cargan cada vez que bajamos lascas de piedra, caminar reteniendo todo el peso del cuerpo para evitar la precipitación es algo para lo que normalmente no se suele estar entrenado y castiga mucho, por lo menos en mi caso. Cobos luce una imborrable sonrisa todo el día, es como si sufriese una parálisis facial o como si estuviera disfrutando más que en la hora del recreo.

            Son más de cuarenta minutos los que llevamos con la retuerta, es maravilloso, pero hay algo que no me cuadra, hemos pasado el barranco del Dean y no hemos pasado por la cueva del murciélago. Sin dejar de andar voy buscando una explicación lógica, pues sé que desde la cueva comienza un PR que lleva directamente a la cima del pico de la Pila. Posiblemente la bajada tenga varios ramales, porque justo en frente del refugio del Cabezo del Turra también nace o muere, como se quiera ver, un sendero de pequeño recorrido que muere en el tan citado pico. Me regocijo pensando que voy a descubrir un nuevo itinerario.

            Llegamos a dos montones de piedras, encarados, dando paso a una explanada a la que se puede acceder con cualquier vehículo a motor, pues la rodadas son patentes. Hemos dejado atrás muchas marcas de color violeta en las rocas, flechas azules en los troncos de los pinos y mojones estratégicamente colocados para que los paseantes no se pierdan. Estos dos montones de guijarros hacen las funciones de puerta de entrada y salida. Ante nosotros comienza un nuevo camino, no sé donde nos dejará exactamente, pero si sé a que pista forestal nos va a escupir.

            Son más de las diez y media de la mañana, llevamos más de tres horas sin cesar de movernos, hemos usado mucho las piernas. Y creo que las voy a mover mucho más, me pica algo dentro de mi, no sé que es, pero comienzo a trotar aprovechando que el desnivel pica un poco hacia abajo. Así en paralelo vamos devorando hectómetros, curvas, pinos, cipreses, enebros, espinos negros, encinas, jaras, romeros, madroños y multitud de hierbecillas preciosas. La última bajada nos catapulta a la pista forestal que une Puerto Frío con El Turra.

            Relajamos los ánimos y ampliamos la zancada, el tobillo de Flash está algo resentido de viejas batallas, cosa que me viene genial, no debo forzar la maquinaria, bastante bien se está portando mi pie y mucho mejor mis rodillas. Así que vamos a contar viejas aventuras y a planear futuras hazañas. Esa es la magia de la amistad, que en un segundo nos ponemos a soñar y nos sentimos capaces de conquistar hasta la Luna.

            Unos kilómetros de pista nunca vienen mal, sirven para relajar el cuerpo en general, ir bebiendo agua y contemplando las pinadas y el vuelo de los pajarillos.

            La fuente de la Vereda es el último punto destacable. Aprovechamos para mojarnos la cabeza con la fresca agua que nace a borbotones unos metros más arriba en la ladera, y nos dejamos caer por los varios cortijos derruidos y ruinosos que hacen de testigos mudos de los tiempos de labranza en la sierra.

            Última sombra, un pequeño bosquete de álamo blanco, toda una joya botánica.

            El polvo de nuestras zapatillas va desapareciendo al tiempo que pisamos el negro y rugoso asfalto estéril. Vemos la primera imagen del día nuevamente, pero ahora con un flamante y flagelador sol, que brilla y calienta todo lo que se le pone por delante, llegamos al punto de inicio, hemos concluido la aventura, simultaneamos Alfa y Omega.

            Sentir el mullido de los asientos, el gélido aliento del climatizador y ver que somos capaces de desplazarnos sin apenas gastar una caloría es magnífico. El toque de gracia son los acordes de Rammstein que como la flauta del encantador de Hamelín nos conducen al bar del Pesetas. Imposible encontrar otra forma de acabar la caminata: cerveza fría, pinchos de oreja de marrano y alguna que otra cosa bien tirada a la plancha.

Alejandro Jara

Somos dos relojes suizos, a las seis y treinta minutos estamos dándonos los buenos días. Un par de afables sonrisas y comenzamos a caminar. Como el agua de lluvia nos vamos diluyendo por las calles de nuestro pueblo y llegamos hasta el Corredor Verde de nuestro príncipe huertano: el río Segura. La luz de estas horas es mágica, porque no es ni la oscuridad nocturna, ni la claridad matinal, es un entreacto  místico.

Por su mota, paso a paso, comenzamos la caminata. Es la primera vez que afronto este recorrido desde la perspectiva del paseante. Si como ciclista siempre me ha parecido idílico, como peregrino me parece un tesoro.

            Otros días los cormoranes fluviales me hacen gozar de bellas estampas, hoy son las atahúllas de alfalfa florecientes, los melocotoneros con sus frutos aterciopelados y almibarados, los que me hacen perder la vista y hacer volar mi imaginación. Los olores también son más intensos. Y el sonido de nuestras pisadas en la crujiente gravilla es una música distinta, hoy no quemo la negra goma de las cubiertas, hoy desgasto el azul de mis zapatillas.

           Cambiando mil veces el tema de conversación, las gotitas de sudor comienzan a perlar nuestras frentes y a enjugar las camisetas. El ritmo es cómodo, pero no relajado, me siento bien, noto que mi pie responde perfectamente. No sé cuanto me durará incólume, pero si sé que he de disfrutar cada minuto de tregua, los momentos indoloros, pues ya llegarán las tardes de sofá y muletas.

           El tiempo pasa volando, en la primera ojeada, el reloj dice que va siendo hora de dar la vuelta. Hora y media, es el tiempo que hemos tardado en llegar al puente de la “fábrica de la luz” de la Algaida. Hago unas fotos, Alejandro me ofrece unas ciruelas, y paramos unos minutos para empaparnos del bucólico momento. Estamos sobre las aguas del Thader. Acabada de paladear la última perla de nuestros frutales, ponemos rumbo inverso, regresamos a casa.

            Creo que el regreso ha sido un abrir y cerrar de ojos, siendo la única diferencia, el aumento de la temperatura, pues el sol está elevándose en busca de su cenit y la perpendicularidad de sus haces luminosos, hace que imprimamos un poco de ritmo a la mañana. Llegando cansados, pero igual de sonrientes que al alba, nos volvemos a dar un apretón de manos y con el cariño de dos viejos amigos nos emplazamos para la próxima.

Primero una bursitis en el trocante izquierdo, después una etmoidestocmía, para postre dos neurólisis. Esto tiene que parar, ya he vencido todas las estadísticas, a ver si hay algún voluntario que se ofrezca a asumir mis nuevas cirugías, porque maldita sea la gracia que me hace pensar que pueda volver a pisar el frío suelo de otro quirófano.

Entre tanto tufillo a rancio, el mes de marzo se despide del invierno y va sembrando el terruño de florecillas, hierbecillas y pajarillos alegres. Voy a ver si subiéndome al carro de la primavera, florezco a la par y voy cambiando de color, de ánimo y de estado de forma física.

Son varias las salidas que llevo con la bici en estas últimas semanas. No han sido muy alentadoras pues estoy bastante “enrobinao” y “amorconao”. Fruto de tanto sofá y tanta despensa. Pero poco a poco, creo que el barro que se pega en las roldanas, va secando mis malos humores y fluídos.

Hoy ha sido la mejor de todas las intentonas. He estrenado la equipación de mis amigos Los Maestros de Lorca y es además de cómoda, cariñosona

Este fin de semana: más.

Hasta pronto.

Si a su vida cotidiana le sobra adrenalina, emociones fuertes, hijos a los que criar, peñascos por los que dejar fluir a su Flow Bike, ahora se nos marcha a la montaña alicantina y nos regala estas imágenes. Este chico cada día me sorprende más, se reinventa a la más mínima oportunidad.

Imagino que habrá pasado momentos de verdadero éxtasis apostólico al estar tan arriba, al poder saber a que huelen las nubes y posiblemente, porqué no, al haber conversado un poco con el padre de la iglesia cristiana. San Pedro creo que le dijo: “Venga Rùben, bájate ya, que el Sincrolador estará sufriendo de verte aquí arriba”.

Grata experiencia,  afrontar una vía ferrata acompañado de tan buena gente, sé que ibas rodeado de gente que sabe lo que hace y además lo hace muy bien.

Yo sería incapaz de subir a un lugar como ese, prefiero mi condición de pistero empedernido.

Esta tarde fría de diciembre ha sido muy curiosa, me han tratado la metatarsalgia con una técnica milenaria, previa incluso a la acupuntura. Han sido las mismas manos que vienen profanando la piel de mi empeine y de mi zona plantar con unas finas agujitas. Tras un buen masaje terapéutico, gracias al cual voy mejorando día a día mis dolores y mi invalidez, he recibido una sesión de Moxibustión.

La primera vez que escuche esa palabra fue en el último tramo gestacional del segundo embarazo de mi esposa. Técnica que aseguraban hacía que el incipiente niño se giraría sobre su propio eje y se colocaría de forma correcta a la hora del expulsivo. No hizo falta en aquellos momentos recurrir a la nueva terapia porque, Mario, supo colocarse para el lanzamiento al espacio exterior, no quería quedarse en el útero de su madre para siempre.

Obviamente he de dejar constancia por escrito que no estoy embarazado y no necesito voltear a mi bebé. La Moxibustión se utiliza para mitigar patologías crónicas y se basa en la combustión de la hierba Altamisa o Artemisa, sobre la piel de la zona afectada. Hoy la misión de María Luisa era introducir el calor de la brasa lo más profundo posible, llegar hasta mis huesos y calentarlos, intentar deshacer ese nudo congestivo que me está castigando últimamente de forma despiadada y feroz. Ha sido un rato agradable en el que, mi ya buena amiga, Mª Luisa, ha ido contándome las bondades y virtudes del tratamiento. El efecto secundario es el olor a chabola que se ha quedado en la clínica y en mis ropas, pero es algo que con una buena ducha y un golpe de lavadora, lo tengo resuelto; ella imagino que habrá abierto las ventanas del centro de rehabilitación para airear las estancias y así mañana por la mañana nadie pensará que hemos estado dándole al Cannabis Sativa en cualquiera de sus presentaciones de consumo.

Contrariamente a lo que alguien pudiera pensar, este tipo de terapias no me cuestan ni un céntimo más de lo que vale una sesión ordinaria de rehabilitación. Son ofrecimientos que me hace mi fisioterapeuta para intentar paliar mis sufrimientos de la forma más natural posible, pues aunque me aplica toda la tecnología que hoy día se necesita para desarrollar mi tratamiento, nunca viene mal aprovechar la experiencia y la buena praxis de alguien que lleva muchos años amasando cuerpos y aplicando su bagaje profesional.

Resumiendo: sólo me falta montar en globo, porque “por el culo”, ya me esta dando mi pie izquierdo desde principios de año. Así es que no dejaré de probar todo aquello, que bajo la sabiduría que vierte la observación tras el paso de los años, me sea servido en bandeja de plata.

La verdad es que eso de las agujas es algo que no me seduce, más bien rehuyo de ellas, pero tengo que probar cualquier cosa, quien sabe, tal vez suene la flauta como en la fábula. No tengo nada que perder, seis pinchacillos no creo que puedan hacerme padecer más, así que le he dicho que desenfunde el alfiletero y que no se contenga, que si tiene alguna deuda moral conmigo que se la cobre. Así ha sido.

No ha sido grave la cosa, tres pinchazos en la parte superior y dos en la zona plantar a la derecha de la otra cicatriz, la del mes de abril. Las de la zona inferior me han dolido una chispilla pero no ha llegado la sangre al río. Maria Luisa tiene buena mano y mejor tiento.

Desde que me trata el pie he recuperado mucha funcionalidad, y la cicatriz propiamente ha pasado de ser una herida que tenía dificultades en cicatrizar, a ser un graffiti con forma de cremallera.

Creo que mañana seré yo quien pida las banderillas en el primer tercio de la tarde. No es que haya sentido nada especial ni espontáneo, pero como tampoco he empeorado voy a seguir combinando ambas terapias.