El Madroñal

          Hoy día no nos despiertan los gallos, o por lo menos a la gran parte de los urbanitas que no vivimos en pleno campo. Con alguna estridente melodía de mi teléfono móvil me tengo que conformar. Hoy el desagradable amasijo de notas suena justo para poder disfrutar de las primeras luces del día. A las nueve de la mañanita se supone que hemos de comenzar a mover todos y cada uno de los ejes y rodamientos de las bicicletas que van a conformar el convoy.

                Es mi segunda ruta con Humberto, la anterior, curiosamente tuvo el mismo punto de partida. Hoy tengo la misión de hacer rodar a José de Javalí (Lapierros en los foros), por las interminables pistas forestales de la sierra de La Pila. La rodilla de éste anda (nunca mejor dicho lo de andar) convaleciente tras su paso por el chapista y no hemos de hacerla sufrir, así que a ciclar con cadencias moderadas y sin sobresaltos.

                Me siento algo cómodo, posiblemente el adjetivo que mejor me defina esta mañana es: vago. No me apetece entrar en la cocina más que para coger una botella de agua con la que rellenar mi bidón para la ruta. El café y el bizcocho me los van a servir recién hechos en la confitería.

                La mañana se presenta juguetona, el cielo está que se nos cae encima. Las nubes corren como locas, algunas gotas de fina llovizna nos provocan y desafían. Recogiendo ese húmedo guante retador, nos embutimos los chubasqueros. Antes de llegar a los cuellos con las cremalleras, sobre nosotros, comienza a abrirse el cielo y a filtrarse cálidos rayos de sol. Vuelta a ponernos las chaquetas, esto es peor que ir de rebajas, al final decidimos ir como teníamos previsto, con poca ropa, la justa para no sudar demasiado.

                Acabadas las presentaciones, el enamorado y yo, nos llevamos al coleto un arma secreta que he comprado en la confitería cuando me iba, una maravillosa porción de hojaldre con miel y nueces, que delicia, que rico, cuantas kcalorías que quemar.

                Hay días en los que pasan cosas fortuitas pero molestas. Primero me he olvidado el casco, así que he tenido que buscar una rotonda y volver a casa a recogerlo, y después a modo de postre cuando me subo en la bici y vamos los tres dispuestos a afrontar la odisea pistera, noto que el freno trasero no frena, no sé si son las pastillas que se han contaminado con algún tipo de sustancia grasa o es que ha entrado una burbuja de aire en el circuito hidráulico. La maneta derecha hace su recorrido perfectamente pero no hay respuesta alguna, el disco de freno sigue girando alegremente. Menuda faena, pero como no hay lugar en esta etapa para las sendas, trialeras y bajadas que puedan acarrearme algún percance, decido continuar acompañando a mis amigos, pero eso sí, pendiente de no usar más que la maneta izquierda.

                Ignorando el hecho de ir sin frenos, comenzamos el ascenso por la pista que bordea el barranco del Sordo. Esta vía tiene un desnivel positivo muy traidor, los kilómetros se suceden sin ningún repecho donde poder descansar. José, pedalea paralelo a mi, pero el abaranero se nos retrasa un poquillo. Lleva varias semanas sin entrenar  no quiere sobreesfuerzos, opta por ir a un ritmo que le hace sentir cómodo. Yo aprovecho para ir conociendo mejor a mi acompañante. Grata misión, este Lapierros es de pata negra.

                Entre curva y curva, los bloques de areniscas y pizarras nos enseñan un rincón donde como duendecillos nos podemos agazapar tras una jaras y permanecer escondidos. El objetivo no es otro que gastarle una broma al Hummer. Se trata de hacerle ver que nos hemos alejado demasiado sin esperarle y justo cuando comience a sentir la soledad de la cola del pelotón, aparecer por detrás dando voces y buscar las risotadas fáciles que adornen el momento de esfuerzo al que nos está sometiendo la subida al Prisco.

                Reagrupados, seguimos charlando y disfrutando de las impresionantes vistas del barranco. Sus desgarrados flancos están tapizados con una tupida alfombra de color verde pino.

                Envueltos en el embriagador silencio de la sierra, donde el único que se atreve a mancillarlo es el viento cuando silba entre los pinos, subimos hasta el cruce del mirador del Prisco. Hoy no toca apoyarse en su barandilla, ni respirar hondo durante unos segundos mientras contemplamos la panorámica tan bucólica que las tierras jumillanas exhiben. Hoy seguimos subiendo dirección al mojón de las Cuatro Caras.

                Qué buena mañana, nos acercamos a las once de la mañana y nos queda muy poco para llegar a las peñas de San Isidro. El Caramucel es el coloso desconocido de estos pagos. Exultante exhibe sus cicatrices orogénicas, que son lo más parecido a una catedral gótica que estuviese esculpida en las calizas de este monstruo emergente. Sus bloques verticales han lucido el rojo de sus calizas ferruginosas con gran orgullo durante miles de años, tal vez hasta millones de ellos, pues más de cuatro millones de años tienen las rocas que ostentan el título de decanas de esta sierra murciana.

                Todos nuestros sentidos están alerta. Unos disfrutando, como la vista, pero otros a consecuencia del gélido viento que está castigándonos, están sufriendo. Nuestros sudores se enfrían, así que optamos por ponernos los chubasqueros otra vez, utilizándolos a modo de refugios en los que sentirnos calentitos y resguardados de las inclemencias exteriores.

                Mis problemas de frenado, no han sido tales hasta ahora, las pendientes retorcidas como culebras, se van sucediendo y mi cerebro se resiste a ir clavando sólo el freno delantero y privarme del placer de las bajadas rápidas. Haciendo lo que puedo me dejo caer y sin ningún sobresalto consigo llegar a la pista de San Joy de una sola pieza. Como vamos sin prisas, les he abierto las puertas de un idílico rincón que en tiempos pretéritos utilicé como zona de acampada. Este oculto paraje es perfecto para acampar y pasar una noche bajo la atenta mirada de la pareja de águilas imperiales que anidan en los peñascos y para levantarse con los alocados y anárquicos graznidos de la miríada de Chovas Piquirrojas que pululan llenando estos cielos de vida.

                Cambiamos de barranco, ahora subimos por el que llaman del Mulo. El paisaje se divide, a la siniestra seguimos viendo el Caramucel, imponente y altanero, con sus pinares tapizantes y sus grandes bloques pétreos a punto de desprenderse  y caer rodando hasta el fondo del barranco o hasta ser apuntalados por algún pino testarudo, como el que hemos estado viendo. A la diestra, nuestros ojos disfrutan con un entorno totalmente opuesto, vemos laderas aterrazadas con almendros de secano y una gran cantidad de picos de poca altitud pero afilados como agujas, el más característico es el pico del Águila.

                José  y yo, vamos hablando de las bondades de las diferentes marcas de bicicletas tipo Btt que el mercado nos ofrece, está barajando seriamente cambiar su rígida por una Rz de horquilla coja tipo Lefty. Humberto sigue luchando como un jabato, ninguna pendiente hace que mermen sus ánimos e ilusiones, no se rinde, es incapaz de borrar ese rictus sonriente que le caracteriza, puede que vaya dándolo todo pero no se escucha ningún lamento, ni excusa alguna, es un ciclista de manual, él marca su ritmo y se lo recorre todo.

                El medio día nos atrapa justamente en la explanada del mojón de las Cuatro Caras. Hay varios coches de cazadores aparcados en las inmediaciones, que poco me gusta, pero no puedo hacer nada en contra de ello, esta sierra tiene mucha superficie de coto, tampoco lo entiendo, pero es así.

                El camino del Algarrobo va a ser la arteria por la que vamos a ir diluyendo nuestra aventura, en busca del mantel del restaurante Casablanca, que seguro se tiznará con las brasas que cocinen el cordero que hará las delicias de mis dos compañeros.

                La bajada se me hace extraña, el freno me está arrebatando el poder descontrolarme trazando curvas a gran velocidad. Para suplir esta sensación y no dejar que el tedio se apodere de mi, vuelvo a trazar campo a través mi ruta particular, mientras que ellos trazan las curvas yo bajo en línea recta, salpicando la pinocha húmeda y quebrando las ramas que la poda del bajo monte ha dejado dispersadas por este, mi nuevo rumbo. No tengo previsto llegar al final de esta cómoda cañada, en cuanto aparezca el cruce que nos lleve al mirador del Pico Pino Pelado, voy a desviar la comitiva, así tendremos alguna que otra cuesta que subir todavía.

                Valcárcel se llama el último barranco, nombre curioso, cuando menos para un barranco, pero no me disgusta. Esta cicatriz de la sierra nos empuja suavemente hacia el aparcamiento, nos despide y nos invita a volver, nos muestra algunas sendas que desconocemos y quien sabe si en breve vendré a recorrerlas y así seguir conociendo los secretos del patio de mi recreo.

                Antes de bajarnos de las bicis, en nuestro deambular pistero hemos pasado por el madroñal más grande y bonito que conozco. Imposible no pararme, ejercen el mismo influyo que los cantos de sirena en la Odisea homérica, ni yo soy Ulises, ni mis acompañantes los arduos y obedientes argonautas, así que me rindo a la tentación. Los madroños tienen sus frutos de color fuego, están pidiendo que los agarren y una vez dentro de la boca los chafen contra el paladar, libando sus jugos con deleite, sacándoles el jugo almibarado que esconden en su interior. Humberto y Lapierros me miran perplejos, se ríen y me hacen algunas fotos para que no se nos olvide un momento tan divertido. Una vez saciado, me relamo casi con lujuria y continuamos la marcha.

                La ruta se acaba, ellos van a dar rienda suelta a sus mandíbulas al calor de la leña que chisporrotea en el hogar del comedor, yo por desgracia he de marcharme, un compromiso familiar impide que me tome el café con ellos, me conformo con una cañita y unas sabrosas almendras.